La Triade irlandaise, tome 1 : Aughrus point

_ Encore occupés à m'estourbir des truites ? grogne le gars en guise de bonjour.
_ Salut James, marmonne Mannan sans quitter ses mouches des yeux. Ces poissons t'appartiennent ? Depuis quand ?
_ Depuis toujours et ça remonte à plusieurs vies, à une époque où les étrangers servaient d'appâts... C'était le bon temps !
_ Ton hospitalité réchauffe le cœur !

Une rafale la gifle d'un peu de pluie et Ciara ferme les yeux. Quand elle les rouvre, l'eau, par ses reflets sur les pavés double le volume des maisons autour de la place. Pour elle, parce qu'elle est irlandaise, la pluie est un état d'âme. De l'impressionnisme, à l'état pur. Turner devenu fou. Dans les tableaux du peintre, la pluie est au service du mouvement, l'accélère, exagère le vide. Monet et Picasso sont nés de la pluie de Turner. Lorsque l'eau s'insinue dans l'échancrure de son pull, Ciara sent son corps retrécir pour l'inviter à se faufiler entre les gouttes. Sur le trottoir d'en face, l'averse gomme les vitrines des pubs. Les réverbères se tordent dans ses reflets. Alors , elle s'imagine dans un décor de polar, avec la pluie comme seul indice pour souligner le drame.

_ On referme demande ? demande James.
_ On y va.
Zack tire une autre pelle de la charette et se crache dans les mains. Il sait que le bruit de la terre sur le cercueil de sa fille lui résonnera dans les oreilles jusqu'à la fin de ses jours.

_ Ouù veux-tu en venir, Zack ?
_ Je veux t'expliquer que je me suis battu avec, et contre, une structure que j'ai créée. J'ai participé à la gestion du système en espérant le voir évoluer vers la négociation, pas vers la violence. J'ai échoué. Après le cessez-le-feu de 1997, j'espérais pourtant que les choses rentreraient dans l'ordre...
_ L'ordre ? Quel ordre ?Vous n'avez su gérer les conflits qu'à coup de flingues ! Vos actions ? Vos exploits ? Des réponses merdiques à des provocations merdiques !
_ C'est pas faux.
_ Tu as raison, McCoy... L'histoire se répète et ta fille est morte, elle aussi, pour ces raisons merdiques.

Doyle, plus blanc qu'un bidet, attend au volant, garé devant Bouge, ordonne-t-elle.
L'escogriffe met son clignotant, regarde à droite puis à gauche et démarre à la vitesse d'une limace, pendant qu'elle actionne le gyrophare et la sirène.
_ Putain, Doyle ! Grouille-toi ! T'as quoi comme infos ?
_ Un tracteur a réussi à extirper la bagnole de Casey du marécage. C'est une ancienne tourbière et le gros a eu un sacré coup de bol. Il a atterri dix mètres après la zone de drainage.
_ Il n'a rien ?
_ De la boue jusqu'aux oreilles, mais rien de cassé.
_ Et les deux corps retrouvés vers Lissoughter ,

_ T'as lu les dossiers ? C'est quoi les... Badagoù Stourn ?
_ Non seulement je les ai lus, mais en plus j'ai fouillé. On dit Bagadoù pas badagoù et ce n'est pas Stourn, mais Stourm. Bagadoù Stourm, c'est du Breton, ça signifie troupes de combat. C'était une sorte de milice créée pendant la Seconde Guerre mondiale. Au début, ils s'appelaient les Strolladou Stourm, pour que les initiales soient les mêmes que celles des SS. À l'époque, les Allemands se servaient d'eux pour la mise en place d'un projet désigné sous le nom d'Opération Arthur. l'idée était d'apporter une assistance à l'IRA, en vue d'une éventuelle invasion de la Grande-Bretagne ; les Stourms servaient d'intermédiaires.
- Tu es en train de me dire que l'IRA couchait avec les boches ?
_ Pas toutes ses composantes, mais certaines, oui. Disons qu'avec les Stourms, ils étaient trois dans le même lit et ça n'a servi à rien : l'opération Arthur a foiré après la déculottée allemande à Stalingrad. L'invasion de l'Angleterre, via l'Irlande, n'était plus à l'ordre du jour.
_ J'imagine !

Des couleurs à rendre bègue un mouton. Cosy, mais avec des rayures dans tous les sens et une tapisserie surchargée de motifs de chasse et de cerfs qui agonisent sous les crocs d'une meute de beagles aux yeux exorbités. Accablée par tant de mauvais goût, Ciara se laisse tomber dans un fauteuil à l'assise monastique, hypnotisée par une reproduction ratée d'un tableau de Lawrence Alma-Tedema : les Roses d'Héliogabale. Sur la croûte, un groupe de femmes se vautrent dans un édredon de pétales devant les trognes paillardes d'une bande d'obsédés. L'auteur de ce chef-d'œuvre devait carburer au whisky pour accoucher d'une telle horreur.
_ Vous aimez ?

Mon mari, Hervé, Français de souche, avait le diable au corps ; comme tous ces mangeurs de grenouilles, d’ailleurs. Savez-vous que cette population a un ego surdimensionné ? Mon gendre dit toujours que pour en tuer un, il faut lui tirer au-dessus de la tête, dans son sentiment de supériorité.

Après l’heure de la tristesse, sonne celle de la Guinness.

Elle ouvre les yeux. C'est Sparfel. Une plaie lui raye le front. «Ça va ? répète -t-il
_ L'épaule... »
Un craquement sinistre lui résonne dans les oreilles en lui arrachant un cri de bête blessée.
_ Remise en place... Vous êtes douillette ?
_ Vous êtes cinglé !
_ C'est une de mes caractéristiques ! Vous pouvez marcher ?