La parole gelée

La rumeur étouffante d’un monde sans fenêtre n’atteint pas les enfants rebelles …

Fragiles voyageurs aux marges de l’instant.

De lumière bohémienne
Ils impriment l’amour
Aux chemins de papier.


(La parole gelée - extrait p21)

Ce matin plus rien n’est pareil.
Dans le petit matin laineux
les rails rouillés des terres d’ocre
convient l’urgence des étreintes, du bonheur et des rires Fous.

Là-bas
Au lointain de nos cœurs
des gens sont torturés et l’on cloue les enfants dans le regard des mères.
Des rires égorgés au portant de la haine
rougissent les frontières d’une infamante tâche.
L’étreinte est de la mort et la fièvre assassine déracine la vie.
Des barbelés saignent la terre libre.
L’amour violé meurt dans les caniveaux.

Là-bas,
la parole, souillée, étouffée, meurtrie, déchirée,
hurle son désespoir, pointant l’inacceptable.

Où sont les hommes ?

Au proche de nos cœurs,
sillons pulpeux d’oranges douces, grains parfumés de miel et d’herbes,
la terre flamboyante nous parle de douceur,
de gestes lumineux, de pain réconcilié, de partage paisible
et simplement d’amour.

Dans le mauve des jours
Et la nuit blanche
Des mémoires
Elle attend
Une parole d’herbe
Une brindille d’encre
Un texte à découvrir
Et un ciel à aimer
Son espoir impavide
Au milieu de la page
Ecrit une impatience
Consentante et rebelle
Elle doit aux frissons
L’épice de sa peau
Et ce parfum d’été
Jeté en pain de mots
Aux cahiers d’écolière.

On ne meurt pas du non amour.

Les gestes se referment
Les regards s’éteignent
On pleure le soleil
On silence le cri

Au Puits
On empierre l’injure

On crée des mots de sable
Où s’enfonce le cœur.

Presque rien
Le fil d’acier sur la douceur de l’âme
Rayure infime
Saison éclaboussée de neige
Tension ignée au pas du funambule.
Presque rien
Improbable fêlure à la racine de la voix
Invisible sillon
Une ombre d’eau au fort du rêve
Imperceptible marque sur le grain de l’amour.

Un frisson altéré
Dans l’incise brûlure de l’écriture vive.

Elle écrit comme on se tait, dans la marque de l’ange et le cri rouge d’un géranium.

J’écris
La lampe éteinte
Auprès du feu mourant
Brisant les cailloux durs
Aux chemins de paroles
Grattant la terre froide
Des mots abandonnés
J’écris
Pour dérober le sel
Pour rejoindre la sève
Sur mes routes gelées
Je pioche l’amertume
Ma phrase de mineur
Repoussant les fantômes
J’écris
De sang et de papier
J’écris.

Etrange blessure qui ne sait se dire
Pensée meurtrie à l’épissure

Le ciel un peu moins ciel. La vie perdant son rose aux jours. Cette eau dans le regard. Le rire sans le rire dans sa dernière note. Un tremblé au chemin. Très peu de choses. Un courant froid sur l’étoile immobile. Le silence des heures comme oiseaux désunis sur les arbres d’hiver. L’amour déshabillé.
Par la fenêtre ouverte la vie est de cristal.
Sur le bureau se dénoue ma main. L’horizon pur approche mon attente de laine et le contour fragile de l’île frissonne. La lumière trace une veine bleue, rivière sous la peau de neige. L’espoir furtif s’enroule d’ombre douce, gant de tendresse déplié sur la morsure du silence. Battement dans la maison déserte, à la porte de mémoire cogne la pensée.
J’accroche des mots sur les murs de papier, aux carreaux embrumés. Sur la pointe pleure l’écume. Je rassemble pauvrement le sable éparpillé et la musique.
Signes salés sur la feuille muette.
Griffes de mots. Geste d’ancre.
Le cœur nu trace sa route sur la page nue.
Etrange pensée meurtrie à l’épissure.