Banlieue sud-est

Il est préférable de mourir à cinquante ans en ayant usé, abusé de l'existence sous toutes ses coutures, à l'envers, à l'endroit, couché, n'importe comment, pourvu qu'elle ait servi à quelque chose, que de la terminer à quatre-vingts ans sans un souvenir qui en vaille la peine, après avoir besogné comme un con pour des prunes, fait trente-six gosses à une rémouleuse de lentilles et avoir décroché des certificats de bonne conduite, de bonne tenue, de bon travail, à en fournir ses cabinets de papier hygiénique pour l'éternité…

Il y avait du monde aux fenêtres pour voir passer ce char à bancs bricabraquant, crapotouillant sur les pavés.

❄ ((Nouveau style !!!))

Capotes anglaises.
Qui chantera vos gloires, qui dira combien de foyers vous avez sauvés du déshonneur, qui vous blâmera d’être les ultimes remparts de la santé ?
Allez, petit ballons dont riraient les enfants si on leur donnait le droit de vous gonfler au gaz, histoire de vous faire monter au ciel les âmes floues des poupons qui seraient nés sans vos barrières légères, allez, baudruches frêles, qui pourriez détruire le monde…
Avec vous, je ne bouclerais pas mes bagages le nuit, en laissant derrière mon dos des larmes, des insultes, et un ventre élastique.

et bulle de savon lactée, la lune monta au ciel, grâce aux cordes lisses des cheminées du monde

Le père m'engueulait autrefois, lorsque j'allais traîner vers la flotte. A plat ventre, je passais des heures à la regarder vivre. Car elle vit ! Elle respire, elle bouillonne parfois de grosses bulles mystérieuses, elle se ride, elle frissonne comme un bras nu, elle chante, elle parle, grâce à tous ses bruiteurs sans gloire : rainettes,têtards qui glissent, araignées d'eau violonistes du nénuphar, glouglous de poissons jamais aperçus...

Une chemise sale est une chemise sale, mais si on vous l'ôte pour vous en offrir une pleine de poux ?

Ils en crevaient, en bavaient de voir que ce qu'ils avaient raté, leurs enfants marchaient droit dessus, révoltés sans le savoir, voyous paraît-il, bien calés dans leur cynisme, leurs spéculations, leurs modes à eux, leurs chansons à eux, leurs dieux à eux, dans leurs vies de chiens chassés mordant à toutes les jambes, agressifs, dégénérés superbes d'une civilisation caduque, sans système social, fruits bizarres (la pêche a poussé sur le poirier), électrodes jaillies du choc de la pile guerre et de la pile passé.