Les lieux sombres

A chaque fois que je lis des articles sur des enfants assassinés par leurs parents, je me dis : Mais comment est-ce possible? Ils se souciaient suffisamment du môme pour lui donner un nom, il y a eu un moment où il ont passé en revue toutes les possibilités et choisi un nom spécifique pour leur bébé, décidé comment ils allaient appeler leur bébé. Comment peut-on tuer un être qu'on a pris la peine de nommer?

Rien de mal ne peut arriver à la courageuse BABY DAY, la Petite Fille perdue, la pathétique petite rousse de sept ans aux grands yeux bleus, la seule survivante du MASSACRE DES PAIRIES, des MEURTRES DEMENTS DU KANSAS, du SACRIFICE SATANIQUE A LA FERME. Ma mère, mes deux soeurs aînées, toutes abattues par Ben. Moi, la seule survivante, je l'avais désigné comme le meurtrier. J'étais l'adorable gamine qui avait traîné son adorateur de Satan de frère devant la justice. J'ai fait les gros titres. Le magazine People a mis en couverture une photo de moi en larmes, avec pour manchette : TETE D'ANGE.

Les ennuis vous trouvent assez facilement pour ne pas avoir à les inviter.

Après le sexe, une fois qu'il s'est endormi, j'ai commencé à fouiner dans sa chambre, et j'ai découvert que le mur au-dessus de son bureau était couvert de mots sur des post-it :
Ne te tracasse pas avec les broutilles, ce ne sont que des broutilles.
Si seulement on arrêtait d'essayer d'être heureux, on s'éclaterait davantage.
Profitez de la vie, personne n'en sortira vivant.
Don't worry, bé happy.
Pour moi, tout cet optimisme pressant était plus effrayant que si j'avais découvert un tas de crânes avec des cheveux encore accrochés dessus.

Mais je suis née hors de mes gonds... Il ne m'en faut jamais beaucoup pour perdre patience. Je n'ai peut être pas la phrase "allez vous faire foutre" sur le bout de la langue en permanence, mais elle n'est jamais loin. Au milieu de la langue, disons.

"La mesquinerie qui m'habite est aussi réelle qu'un organe. Si on me fendait le ventre, elle pourrait fort bien se glisser dehors, charnue et sombre, tomber par terre, et on pourrait sauter dessus à pieds joints. C'est le sang des Day. Il y a quelquechose qui cloche. Je n'ai jamais été une petite fille sage, et ça a empiré après les meurtres. En grandissant, Libby la petite orpheline est devenue maussafe, lymphatique, trimballée de mains en mains au sein d'un groupe de parents éloignés - des cousins issus de germains, des grandes-tantes, des amis d'amis-, collée dans une série de mobil-homes ou de ranches décatis aux quatres coins du Texas. J'allais à l'acole dans les vêtements de mes soeurs mortes : des chemises aux aisselles jaunies."

Si l'une de ces femmes passait l'arme à gauche, je ne pourrais même pas dire : " La pauvre vieille Mme Zalinsky est morte." Je serais obligée de dire : "La vieille salope d'en face a casse sa pipe."

Mais, même en pensant cela, il savait qu'il lui faudrait viser plus bas. C'est ce qu'il avait appris de sa vie jusque-là: toujours viser plus bas. Il était né pour être seul, cela, il en était sûr. Lorsqu'il était enfant, lorsqu'il était adolescent, et plus que jamais à présent. Parfois, il avait l'impression d'avoir été parti toute sa vie, en exil, loin de l'endroit où il était censé être, et que, tel un soldat, il languissait de rentrer. Il avait le mal d'un pays où il n'avait jamais été.

Je ne mange pas de viande, en réalité, pas depuis que ma famille s'est fait massacrer - j'étais encore en train d'essayer de me sortir de la tête le spectacle de Jim Jeffreys en train de mastiquer sa bidoche pleine de nerfs.

Mon quartier n'a même pas de nom, il est tellement oublié. On l'appelle " Quelque Part Par Là ". Une zone bizarre de logements à crédit, pleine d'impasses et de crotte de chien. Les autres pavillons sont occupés par des vieux qui les habitent depuis leur construction. Avec leurs cheveux gris et leurs corps caoutchouteux, ils s'assoient derrière leurs fenêtres grillagées pour surveiller ce qui se passe dans la rue à toute heure du jour et de la nuit.