Les Vampires Scanguards, tome 1 : La Belle Mortelle de Samson

Cool, un psy travaillant dans un donjon et affublé d’une Barbie en guise de garde !

« Monsieur Woodford. Entrez, je vous prie. Le docteur Drake vous attend, » l’invita-t-elle de sa voix haut-perchée.

A peine entré dans le bureau de Drake, Samson sut qu’il avait commis une erreur. En lieu et place d’un divan se tenait un cercueil dont l’un des côtés en bois avait été retiré afin qu’une personne vivante puisse s’y allonger, confortablement, comme s’il s’était agi d’une méridienne.

Le gars devait être un halluciné. Aucun vampire moderne digne de ce nom n’aurait voulu être vu dans un cercueil ! Les vampires de San Francisco succombaient à la tendance et s’adaptaient au style de vie des humains. Les cercueils étaient has-been tandis que les matelas Tempur-Pedic étaient à la mode.

Une fois les canines rentrées et le rouge des yeux dilué, Samson leva la tête. Il apparaissait de nouveau normal, ou, tout du moins, aussi normal qu’il le pouvait après avoir eu, à en croire ses souvenirs, l’orgasme le plus hallucinant de sa vie. Il était certain d’afficher un sourire béat. Le genre de sourire qu’un garçon de seize ans afficherait après sa première fois.
« Tu vas me maudire demain, quand tu verras les bleus que je t’aurai laissés. Tu es si fragile. »
« Je ne suis pas plus fragile qu’une autre. »
Mais bien plus fragile qu’une femme-vampire.
Et bien plus délicieuse

Au lieu d’étancher sa soif après une nuit de sexe avec elle, tout s’était accru. Il avait commencé à la désirer, elle, seulement elle. Soudain, la simple pensée de toucher une autre femme le dégoûta. Tout ce qu’il voulait était Delilah. Et, même s’il ne comprenait pas le reste, Samson savait pourquoi, à présent.

Il était en train de tomber amoureux d’elle, de tomber amoureux d’une mortelle

« J’ai eu du mal à me coiffer ici, ce matin. Je n’ai pas trouvé un seul miroir. »

Samson tressaillit. Bon sang, elle l’avait remarqué. Comme les vampires ne se reflétaient pas dans les miroirs, il n’avait jamais ressenti le besoin d’en installer un dans sa salle de bain. Quoi d’autre pouvait-elle avoir remarqué ?

A sa grande surprise, les blessures que l’homme lui avait infligées avaient disparu, mais lorsqu’il ouvrit la porte et qu’un rayon de soleil lui toucha le bras, une sensation de brûlure le fit reculer et il entra de nouveau.
C’était à ce moment qu’il avait compris qu’il avait été condamné à une vie de vampire ; rien d’autre ne pouvait expliquer ce qui s’était passé.
Un de ces mauvais hommes.
Puni pour ses péchés d’adultère et de débauche.
Au-delà de la rédemption

« Putain ! »
Les gars en bas levaient leurs verres en l’honneur de chacun d’entre eux quand ils entendirent la voix de Samson au premier. Dans la vieille demeure victorienne, les voix portaient bien.
« Ah ben, en voilà un orgasme ou…, » commença Ricky.
« Putain de merde ! »
La voix de Samson provint du dessus.
Une autre série de jurons s’ensuivit. Les gars se regardèrent.
« Ou aucun, » considéra Amaury.
Ils levèrent la tête vers le plafond pour écouter davantage encore mais ils entendirent des pas dans l’escalier.
« Aucun, » confirma Thomas

- Un baiser pour le chasseur victorieux ?
- Depuis quand la proie embrasse-t-elle le prédateur ?
- Jamais entendu parler du Petit Chaperon Rouge ?
- Elle n'embrasse pas le chasseur.
Mais elle, elle embrasserait Samson. Il l'avait eue. Il méritait son prix.
- Mais elle embrasse le loup. Et si j'étais le loup, tu m'embrasserais ?
- Quelle version du Petit Chaperon Rouge as-tu lu quand tu étais gamin ?
- La version pour adultes, bien sûr !

« Cabinet du docteur Drake. En quoi puis-je vous aider ? » La poupée Barbie ronronna comme un chaton.
« Samson Woodford. J’ai besoin de voir le docteur Drake. »
« Nous sommes complets pour ce soir. Demain à 1 heure du matin, ça vous irait ? » proposa-t-elle, d’une voix à présent beaucoup plus posée.
Samson n’avait jamais fait attention à elle les fois précédentes, lorsqu’il s’était rendu chez le praticien. Elle avait donc finalement abandonné toute tentative de séduction sur lui et c’était très bien ainsi. Il ne la supportait pas, ni elle ni son sourire mielleux.
« Je suis sûr que vous pouvez faire bien mieux vu les prix prohibitifs que vous pratiquez avec moi. Je me fous pas mal de savoir qui vous annulez. »

Au moins n’aurait-il pas à voir son visage et pourrait-il prétendre qu’il se fût agi de quelqu’un d’autre.
Un beau visage lui revint en mémoire. Delilah. Il prétendrait que se fût Delilah.Voilà, c’était son plan. Un plan parfait.
La strip-teaseuse n’y verrait aucune objection. Après tout, c’était ce pourquoi elle était payée. Elle ferait ce qu’il voulait qu’elle fasse.
Excellent. Il n’y avait qu’un problème par rapport à ce plan brillant.
Sa verge était complètement flasque. Mort. Complètement mort !
Pas une seule cellule sanguine ne se précipitait pour l’exciter, pas une.
Sec comme une prune.
Que diable se passait-il ? Tout avait si bien marché quelques minutes plus tôt et maintenant qu’une femme nue attendait d’être possédée, il n’arrivait pas à la lever !
Même pas d’un centimètre, d’un demi-centimètre. Aucun mouvement.

Les gars lui avaient donc trouvé une strip-teaseuse qui jouait les demoiselles en détresse. Cela changeait de l’habituelle femme-policier ou de l’infirmière mais bon, cela ne marcherait pas davantage
La dernière fois que ses amis l’avaient surpris avec une strip-teaseuse, la Vilaine Policière avait tenté une fouille corporelle sur lui, le laissant de marbre. Pas même les prémisses coquins d’un peu de bondage n’avaient sorti son engin de son sommeil de plomb.