Celui qui a peur du loup

Telle était la vie de Halldis Horn. Résoudre un par un les problèmes au fur et à mesure qu’ils apparaissaient, sans se plaindre. Elle faisait partie des gens qui ne se posent jamais de questions sur l’œuvre du Créateur ou sur le sens de la vie. Ça ne servait à rien. Et de plus, elle avait peur de la réponse. Elle continua à piocher, son derrière tressautant en cadence. Au début du sentier, caché derrière un arbre, Errki observait.

La femme le fascinait. À l’instar des lourds sapins, elle semblait sortir de terre. Derrière elle, il entendait le son qu’elle faisait, un trombone esseulé et majestueux. Il resta longtemps là à la dévorer des yeux ; ses épaules rondes, sa robe qui battait. Il l’avait déjà vue. Cette personne vivait seule, il le savait.

Grande, à la poitrine haute et ronde, avec une natte grise dans le dos telle une haussière de fer dans le dos. Son visage était rond et plein de vie, ses joues étaient roses, et son regard avait conservé son mordant, bien qu’elle fût âgée.

Il était heureux d’avoir fui cet asile étouffant, heureux d’avoir trouvé cette maison abandonnée. Il se tourna sur le flanc, les genoux pliés, les mains enfoncées entre les cuisses, la joue contre le matelas moisi. Il regarda loin en lui, dans cette cave obscure et poussiéreuse, au plafond de laquelle un petit trou laissait passer un rai de lumière fatiguée qui dessinait une tache ronde sur le sol de Pierre.

On ne remarquait pas un ennemi à son aspect extérieur, à un coup d’œil superficiel. Elle pouvait dissimuler un couteau sous la couverture du bébé, par exemple. Il imagina quelque chose avec une pointe fendue et des bords en dents de scie. On ne sait jamais.

Il n’avait pas besoin de but, il pouvait marcher des heures sans se fatiguer. Avancer obstinément, comme un jouet avec une clé dans le dos, avec un ressort dans le corps. C’était un homme de vingt-quatre ans, aux épaules étroites mais aux hanches étonnamment larges. Une forte prédisposition génétique était responsable d’un défaut de son articulation coxo-fémorale. C’est pour cette raison qu’il lui fallait faire un mouvement très particulier des hanches pour mouvoir ses jambes. Une embardée agacée, comme s’il voulait se défaire de quelque chose de dégoûtant qu’il aurait eu dans le dos. Ce qui avait mis dans le crâne d’un nombre incroyable de personnes qu’il marchait comme une gonzesse.

Il était gras et mou, ses yeux étaient inexpressifs, et de plus il était idiot. Un homme-pudding dégoûtant qui passait sa vie à demander pardon, craignant de les contaminer, d’être sur leur chemin, que quelqu’un sente son haleine fétide. Le pauvre homme était désormais retourné auprès de Dieu. Il clapotait peut-être sur un nuage, enfin débarrassé de ses gants moites. Il avait peut-être retrouvé sa mère, là-haut, où ils dérivaient sur deux nuages voisins. Il adorait sa mère. Le souvenir du regard fuyant de Tormod, sous ses cils clairs, le fit déglutir bruyamment. Il secoua nerveusement son corps maigre et continua sa route.

« Je déteste les gens, pour la seule raison qu’ils existent, et je les envie intensément quand je les vois se déplacer dans leur pays.
Moi, le toqué, installé dans mon bloc de glace, je prends méticuleusement des notes sur tous les actes d’hostilité des gens à mon encontre.
Et dans la chambre noire de la vengeance,
Un maître du monde est en train de grandir. »

Elgard Jonsson