Une histoire des loups

En l’espace de deux semaines, les congères au sud s’étaient érodées au point de n’être plus que des piliers de stalagmites. Un vernis luisant recouvrait la surface de la glace et, en fin d’après-midi, on pouvait entendre le lac siffler et craquer. Des lézardes apparurent. Il faisait suffisamment bon pour saisir le bois sur la pile sans moufles, pour dégeler les cadenas sur les chaînes des chiens à la chaleur de ses doigts. De l’autre côté du lac, la famille installa un télescope sur la terrasse —long, pareil à une lance, braqué sur les cieux.

Les trembles et les peupliers lâchaient leurs graines par rafales cotonneuses, qui s'accumulaient -- comme de la neige -- le long du sentier de terre.

Peut-être qu'il existe un moyen de s'élever au-dessus de tout, une échelle ou une perspective magique, un poste d'observation offrant une vision claire et dégagée des événements.

C'était une journée idyllique, type boule à neige -- partout des mouettes flottaient jusqu'au sol, le ciel était un dôme virginal de ciel bleu.

Sur les arbres, les bourgeons étaient encore aussi durs que des pointes de flèches, pourtant on pouvait sentir la résine sirupeuse des pins.

Une avalanche d'aigrettes plumeuses flotte devant la fenêtre, silencieuses et légères comme de l'air.

- Je suis sa mère, l'interrompit Patra.
- Vous ÉTIEZ sa mère, rétorqua le procureur.

Jour après jour, l'aube inondait la chambre de sa lumière grise.

Après six mois d'hiver, j'étais d'une blancheur aveuglante : mon menton, mes tétons et mes genoux affleuraient à la surface. Après un temps, la lune émergea furtivement de sous un nuage, projetant une traînée de lumière sur le lac. Il aurait été aisé de regarder par n'importe laquelle des fenêtres de la maison et de me voir. J'étais justement là pour être vue.

Still Lake, plus du tout tranquille.