Meurtres à Kingfisher Hill

Chaque nouvelle sortie d'une aventure d'Hercule Poirot réveille la nostalgie des romans d'Agatha Christie et je succombe à la tentation de retrouver ce personnage savoureux et ses enquêtes où l'énigme ne se résout que lors de la restitution finale.
Et à chaque nouveau roman de Sophie Hannah je suis déçu.
Cette fois sans doute encore plus. Je suis en colère tant l'intrigue est abracadabrantesque. Une compilation d'invraisemblances et de mystères cousus de fil blanc comme l'épisode du car ou l'identité de la victime au tisonnier.
Par ailleurs, le personnage de Poirot n'est plus qu'une parodie de lui-même et l'inspecteur Catchpool un tel benêt que l'on se demande comment il a pu être admis à Scotland Yard.
Je ne parle pas de la psychologie des personnages qui confine à la stupidité.
Sans le nom de Poirot sur la couverture, ce roman ne se vendrait absolument pas.
Comment les héritiers de Christie peuvent-ils continuer avec cette auteure sinon pour l'argent.
A fuir.

Hercule Poirot , le célèbre détective belge et son ami Edward Catchpool, inspecteur de son état, prennent place dans un car qui va les mener à Kingfisher Hill, énorme domaine dans la campagne anglaise où ils ont été invités par Richard Devonport, frère d'un jeune homme assassiné dans sa propre demeure devant sa fiancée et sa famille réunie ; ils sont censés s'y trouver incognito, mus par leur intérêt passionné pour le jeu inventé par le chef de famille .

Un meurtre à élucider, Poirot sait faire ! Un deuxième meurtre est commis, qui vient contrecarrer leurs plans.
Agatha Christie n'est pas l'auteure de ces pages, mais Sophie Hannah, bien douée également pour insidieusement nous mener de raisonnements alambiqués en chausse trapes, pièges tendus par Poirot aux suspects, nombreux comme il se doit et tous réunis à la fin selon son habitude !

L'ambiance est anglaise à souhait, le climat aussi et l'humour bien présent, les réparties et échanges soigneusement dosés !
Comme souvent, le pauvre inspecteur est malmené et sert davantage de faire-valoir au maître des petites cellules grises actives puisque c'est lui qui nous conte l'histoire.

Désuet à souhait, fleurant bon les années folles et les folles années du début du vingtième siècle, un bon en arrière bien agréable.