Drame de pique

Après un soupir, Mme Piver déposa son large sac sur la console du couloir et, tournant le dos, elle traîna des pieds jusque dans son salon où les policières la suivirent sans y avoir été véritablement invitées.
La pièce était entièrement remplie de hiboux. Des hiboux et des chouettes de toutes tailles, en plâtre, en résine, en paille, en plastique, sur des étagères dédiées, dans les rayonnages de la bibliothèque vitrée, sur les coussins brodés, imprimés sur les rideaux et en motifs géométriques sur le tapis. Trois spécimens empaillés se dressaient sur une branche arrimée à la tringle à rideaux dans l’angle droit. L’un d’eux, ailes écartées, œil rond et menaçant, semblait prêt à fondre sur le café que l’hôtesse venait de servir à regret aux policières.
– Il doit être froid, il est dans ma cafetière depuis ce matin. J’ai pas de sucre, j’en prends pas. Il est pas là votre imbécile de collègue ? dit Piver en appuyant sèchement sur la télécommande pour allumer LCI sans même y jeter un coup d’œil.

-Vous collectionnez les hiboux ?
-Non, je collectionne les œufs Fabergé mais je les planque dans des chouettes pour pas qu'on me les pique. Bien sûr, je collectionne les hiboux. Je comprends que vous n'ayez encore arrêté personne avec des questions pareilles, vous avez un sacré sens des déductions dans la police.

Anne Capestan fixa le barbecue et se demanda à partir de quel moment son commissariat avait viré à la maison de campagne (…) si la commissaire n’y prenait pas garde, un de ces jours, l’un ou l’autre de ses lieutenants irait coller leurs cellules en location sur Airbnb.

Avec sa tronche de directeur du digital, Marcus avait tout du type qui comptabilise ses pas sur smartphone et se tape un détour juste pour soigner sa ligne.

- La serial killer utilise notre intelligence pour nous faire tomber dans des traquenards. Si on devient bête, c'est elle qui est piégée. On n'est plus prévisible, on n'aboutit pas aux mêmes endroits, elle ne peut plus nous devancer et attendre l'occasion de tuer.
- D'un autre côté, en achetant des clous au lieu d'interroger des témoins, on risque aussi de ne pas résoudre l'affaire et de laisser galoper la fumière.

- Capestan, vous êtes un immense gâchis.

- Ya plus que des jeunots là-bas ! Le mousseux leur sort du nez ! Ils n'ont pas fait le rapprochement avec la Main de Dieu. Ça va bien de mettre les vieux au rancart. sous prétexte que ça ne comprend pas les Macintosh, mais dès que l'information ne tombe pas toute cuite de la machine, ça se retrouve tout couillon et ça croit que Matt Pokora est le premier à avoir chanté "Ces années-là", fit Merlot en piquant de l'index la poitrine de Dax.
- C'est un serial killer aussi, Matt Pokora ? demanda le lieutenant, confus.

Rosière ne savait pas trop ce qui la prenait de vouloir se lancer comme ça, de se donner un de ces airs de jeunesse qui vous collent un coup de vieux.

-Comment il s'appelle déjà le directeur de la judiciaire, tu sais, le maigre coiffé en brosse ? Destombes, Colombe, Lemonde...
-Pallier ?
-Oui, c'est ça.

Vous savez, la vie, la mort, ça n’a pas d’importance, il n’y a jamais qu’une seconde qui les différencie. Toutes ces femmes que j’ai tuées, on en fait tout un fromage, mais, dans le fond, la mort, ça ne détruit rien. On passe juste d’un état à un autre et, sauf preuve du contraire, on ne s’en aperçoit même pas.