Call-Boy

Le soir, pourtant, commençait à imposer sa marque sur le jour, et les reflets dorés propres aux crépuscules pointaient sous ce bleu éclatant.

Le ciel de Shibuya, dont une partie demeurait visible au-dessus des escaliers, avait toujours la couleur bleue d'un minerai rare.

Je n'avais pas pensé que le temps pourrait me paraître aussi long à attendre la venue d'une femme qui m'était encore inconnue.

L'autoportrait de Van Gogh me vint soudainement à l'esprit. Cette photo manquait certes d'excentricité en comparaison de ce fameux modèle, et bien évidemment, je ne voulais pas me vanter ni prétendre à la profondeur d'esprit du célèbre peintre.

On dit souvent que les hommes ne comprennent pas les femmes, mais les femmes ne peuvent pas non plus comprendre les hommes, si ceux-ci ne les aident pas à le faire.

Elle avait de grands yeux sombres. Si grands et si sombres que je ne percevais aucune autre couleur que le noir en eux.

En toutes choses, l'excès s'avère fatalement nuisible, un jour ou l'autre.

Les ténèbres paraissaient s'accumuler à l'infini au fond de ses iris, en absorbant toutes les lumières environnantes.

Ses yeux étaient comme deux fenêtres d'une pièce inhabitée, ouvertes sur l'obscurité d'un ciel hivernal.

La vie m'a appris toutefois que ce sont ceux qui ne croient en rien qui sont souvent les plus doués pour persuader les autres.