Dedans ce sont des loups

À cette époque, nul ne faisait précéder son patronyme du vocable « vieux », tous l’appelaient Tom tout simplement. Pas qu’il n’avait pas encore atteint un âge honorable, non, mais il était encore valide. Le « vieux » était venu s’accoler à son prénom après l’accident, ajoutant à son handicap le poids des années.

Posément, il avait avalé son café, à petites gorgées répétées, pour ensuite aller nourrir les bêtes à l’étable qui n’en sortaient qu’une fois l’an pour paître durant les mois les plus cléments. À cette occasion, elles fouillaient inlassablement le sol de leur museau en quête d’herbe nouvellement poussée sous un discret soleil. Elles sortiraient bientôt.

Après ça, il avait aiguisé les coupants de chaîne de la tronçonneuse, en avait fait le plein, fait le plein du pick-up aussi, et aligné sur le plateau de celui-ci des jerricans blindés de gasoil et d’essence qu’il avait sanglés.

La belle saison était là. La neige s’était absentée en partie du paysage depuis quelques semaines déjà. Tom s’était levé aux aurores. Café fumant en main, il avait ouvert la porte d’entrée et constaté que le ciel était plein de bleu. Le temps était sec, idéal pour faire ce qu’il avait à faire : le tas de bois diminuait et les beaux jours qui à peine commençaient ne dureraient pas. Il savait ça, il était né ici. Tout comme son père, son grand-père, son arrière-grand-père et ainsi de suite jusqu’à ce que l’arbre généalogique perde ses racines dans cette terre ingrate.

La seule façon d'aider son prochain était de lui permettre de subsister pour entreprendre, non de lui offrir sa pitance.

Des hommes plus durs que la terre qu'ils foulaient, des armes sorties de leurs étuis, posées à portée de mains viriles qui ceinturaient des assiettes pleines de leur travail. C'était là le tableau d'une grande partie de son enfance, de son adolescence. C'était son quotidien avant que son père ne quitte ce monde.

[...] Tu es en train de me dire que personne ne connaît le propriétaire du Terminus ?

[...] D’après la rumeur et d’après ce que certains clients m’ont confié, il existe un endroit nommé le Terminus. Une zone franche où les malfrats condamnés de ce côté-ci s’installent pour être tranquilles. Ils y sont intouchables, s’ils restent dans les cordes.
— Quel genre de cordes ?

[...] Outre ses activités principales, débit de boissons et location de charmes, le Terminus gérait quasiment toute l’activité économique de la région. La station-service appartenait au Terminus, ainsi que le supermarché. Il possédait également les chalets l’encadrant, les machines nécessaires à la coupe et à l’acheminement du bois, et chacune des exploitations forestières sur lesquelles les hommes trimaient six jours sur sept par tous les temps. À la tête de cet étrange consortium, gérant et décisionnaire au quotidien, se trouvait le contremaître. La place était enviable, remplir ces fonctions consistait à prélever dix pour cent sur l’ensemble des recettes.

[...] L’alambic géant muni de quantité de poulies et de mécanismes étranges afin qu’un cul-de-jatte sur fauteuil roulant puisse le faire fonctionner seul.

Il prétendait que pour qu’une histoire fonctionne entre deux êtres, le mieux consistait à considérer que chacun était né à compter de leur rencontre. Ignorer le passé de l’autre, c’était se préserver de quantité de tentations malsaines, telles que la jalousie ou la comparaison.