Je vais être un peu à contre-courant des critiques élogieuses de ce roman, et je vous avoue que je suis même surprise de ne pas ressentir la même chose que la majorité des lecteurs. Mais le fait est là : j'ai trouvé ce livre quelconque.
Pourtant, tous les ingrédients étaient réunis pour me plaire : le sud des États-Unis d'Amérique des années 60, la ségrégation raciale, la pression du KKK, un détective alcoolique abîmé par la vie et aux secrets bien gardés, une femme de ménage noire, courageuse et résiliente.
Mais la mayonnaise n'a pas pris.
Déjà parce qu'en fait d'enquête... Il n'y a franchement pas d'enquête ! Ni indices, ni pistes. Les seules pistes sont suivies sur la base de on-dit et la résolution relève plus du coup de chance que de la finesse de déduction des protagonistes.
Ensuite, parce que ce duo est, selon moi, trop peu crédible. Cet homme raciste qui s'attache à cette femme noire et finit par s'insurger contre le racisme. Une transformation soudaine à laquelle je n'ai pas cru. Et ce n'est pas la seule chose à laquelle je n'ai pas cru mais je ne peux pas trop en dire pour ne pas divulgacher.
Bref, je me suis sentie bien loin d'un
Non coupable ou
le couloir de la mort de
Grisham ou de la couleur des sentiments... Mais pour finir sur une note positive, j'ai apprécié la construction et le ton des dialogues, ainsi que l'humour distillé ça et là au gré des dialogues et des situations.