Sita

Et je me drogue avec la guerre à Chypre, les stars pop, le prix du pétrole brut, les nouvelles idées pour décorer son intérieur, les machinations de la C.I.A., les bouleversements dans la hiérarchie des prisons. [...] A supposer que la vie ressemble à ce journal, énorme, varié, terne, alors c'est l'amour qui ressemble aux bandes dessinées, si charmantes et si brèves. Quand elles sont finies, on a - où qu'on ait commencé, même si on a commencé par elles - on a fini le San Francisco Chronicle. La seule partie de ma journée dont je sois sûre.
Je me déteste d'utiliser une béquille si débile car une fois le journal déterminé, je dois affronter le travail, ou du moins essayer de travailler, décider de partir, décider de rester. Et comme les autres sont bien dans leurs peaux, seuls avec eux-mêmes : Sita, sa compétence, son pouvoir matriarcal et administratif qui s'exerce sur toute la maison ; Valérie qui part pour son école, nette et précise, avec sa longue jupe rouge et ses bottes à la cosaque ; Paul paresseusement allongé sur son lit ; Pia qui traîne, ravissante dans sa chemise de nuit la plus fatiguée, qui bavarde au téléphone ou lit étendue en travers de son lit.

- "il a fallu me recoudre le clitoris", me disait-elle sauvagement cette première fois et, m'avertissant avec élégance : "tu vas me trouver quelque peu abîmée" -