Le temps qu'il fait à Middenshot

Pourquoi ne comprennent-ils pas que les minutes passent, que chaque battement d'horloge fait fuir la jeunesse. La puissance. Et le cercle polaire du désenchantement se referme vite autour de vous.

Qu'y a-t-il de mal à embrasser une femme dans une cuisine, puis à se promener quelques minutes plus tard avec une autre femme dans la neige fondue?

Au matin, les toits et les routes, les champs et les collines, les pins d'un vert immuable, tout pliait sous un lourd manteau de neige. Le monde entier semblait comme emprisonné dans une écharpe et, de temps en temps, avec le bruit étouffé d'une jeune mariée qui tousse sous un édredon de plume, un peu de neige se détachait d'un toit ou d'une branche surchargée pour s'écraser sur la neige des haies.

Nous n'arriverons jamais à créer une civilisation satisfaisante si nous ne nous décidons pas à établir un système implacable, libéré de toute entrave sentimentale, permettant de débarrasser le genre humain de tous les individus dangereux : assassins, voleurs, adeptes de la violence, maniaques sexuels, lunatiques du crime.

Elle s'étreignit elle-même avec délices. De petites larves de plaisir s'agitaient tendrement et délicieusement dans sa poitrine, chatouillaient avec volupté le globe affamé de ses seins.

Et le brouillard, le brouillard humide et blanc qui tisse de nouveau sa toile entre les arbres et enveloppe tout : la haie, le toit des maisons, les hommes, les pensées des hommes, et les souvenirs des femmes, les souvenirs de bruyères et d'ajoncs sur le terrain communal.

Le monde. Le monde. Ah! ne pouvions-nous pas abandonner les hommes dans leur monde grisâtre et nous construire un univers de lapis-lazuli, de feuillages, de troncs d'arbres et de ciels d'été, de delphiniums et de profonds océans de fougères sur lesquels nous aurions été pour toujours à la dérive...

J'ai des avantages, et sérieux : une belle peau bien savoureuse. Et les hommes, finalement, c'est par la peau qu'on les tient...

Très bas sur l'horizon, le soleil est comme une tache de sang qui goutte lentement derrière un rideau de laine.

Il aimait rendre service. C'était pour lui un plaisir profond. Comme on doit souffrir, pensait-il parfois, de ne jamais rendre service à ses semblables.