Le temps qu'il fait à Middenshot

Sur la colline les arbres sont comme de sombres oiseaux aux plumes arrachées.

Épouser un parfait gentleman, quel rêve!...
Et faire l'amour avec une brute, quel plaisir!

Depuis quelques minutes il semble qu'une lumière, venue des alcôves les plus lointaines et les plus sacrées de la nuit, pénètre son enveloppe charnelle et lui donne une étrange beauté. Elle est comme translucide et la forme de son corps se noie dans cet imprécis ruissellement.

Tout n'est que rêverie et tromperie.

Et Hyacinthe enleva son imperméable en dandinant complaisamment les fesses, et d'une façon trop étudiée pour être élégante.

Seul un cerveau criminel, fanatique ou dévoyé, peut concevoir et préparer une guerre. Aucun individu normal, [...] ne peut avoir envie de faire la guerre, ne peut avoir envie, d'une façon générale, d'exercer une violence quelconque contre un autre individu. Et personne, chefs d'États mis à part, ne peut se réjouir des conflits qui éclatent entre son pays et un pays voisin. Pour s'en réjouir il faut avoir une mentalité pervertie, malade, et ces mentalité sont uniquement dues à l'hérédité. L'environnement social n'y est pour rien. Il s'agit uniquement de malades incurables donc inaptes à vivre dans une société organisée, civilisé. Un seul remède : les éliminer dès leur naissance et ne pas s'arrêter tant que l'humanité ne sera pas définitivement purgée de tous les malades mentaux. [...]
_ Et ceux qu'on chargera de cette extermination, Southy, ne deviendront-ils pas eux-mêmes des sadiques et des brutes ? Ne finiront-ils pas par haïr l'humanité ? Souviens-toi des nazis qui commandaient les camps : ils avaient l'esprit déformé, mon pauvre imbécile !
_ Justement. Ils avaient déjà l'esprit déformé. Leur esprit ne s'est pas déformé à ce moment-là. Il l'était de naissance. (P.222)

Au début, Dieu était un croque-mitaine. Aujourd’hui ce croque-mitaine est devenu une hydre à mille têtes, et chacune de ces têtes préside à une secte particulière d’adorateurs.

Rien de plus fourbe que les gens calmes. Ils sont laids mais ça leur est égal.

Le ciel est d'un blanc grisâtre et morne, lourd de neige encore en suspens. Toutes la nuit les flocons sont tombés, impalpables débris de fantômes cachés dans les bois, tissant entre le ciel glacial et morne et la terre glaciale et morne un long rideau mouvant.

La fumée qui sortait des cheminées de briques rouges ne pouvait masquer cette odeur de bois qui saigne, de chlorophylle répandue, de sève encore à vif.