La rebelle

La fumée des vendeurs de saucisses imprégnait la rue de la Saunerie. Les boutiques adossées l'une à l'autre et les toits des maisons qui dépassaient sur la rue empêchaient l'air de circuler.
Caterina hâta le pas pour s'éloigner. Elle se dirigea vers le Grand Pont : près du fleuve, la puanteur s'atténuerait peut-être, recouverte par l'odeur musquée de la terre humide. La bruine incessante ne la dérangeait pas, la capuche de son manteau la protégeait juste assez pour que ses cheveux ne se mouillent pas.
Elle se sentait humiliée, déçue. En racontant à Rolando comment elle avait choisi d'affronter ce cas difficile, elle s'attendait à recevoir des félicitations. Ne lui recommandait-il pas sans cesse d'expérimenter, de faire preuve de courage face aux situations les plus délicates ? Il ne l'avait pas réprimandée, mais son silence et ce congé hâtif avaient été plus éloquents. Que croyait-il, qu'il lui suffisait de rendre visite à des clientes gâtées et arrogantes, la plupart affligées de mélancolie pour faire d'elle un véritable médecin ? Croyait-il qu'elle délirait quand elle affirmait vouloir exercer la chirurgie ? Elle avait étudié longtemps et avec passion cette branche de la médecine, dans le but de la pratiquer parallèlement au diagnostic et à la thérapie. À présent, elle devrait y renoncer pour la seule raison qu'elle était une femme ? Parce que la plupart des médecins s'abstenaient de la pratiquer, affirmant qu'il s'agissait d'une discipline de barbiers ? C'étaient eux qui se trompaient, pas elle.

Caterina observa attentivement le garçon assoupi. Il ne se réveillerait pas avant une demi-heure, le temps que la douleur s'estompe un peu. Quand il s'était mis à gémir à la fin du travail de suture, elle lui avait administré une nouvelle dose d'anesthésiant. Elle avait trempé l'éponge dans l'infusion d'opium, de mandragore et de jusquiame puis l'avait placée sous son nez pour lui en faire inhaler les vapeurs.

Qu'on l'accepte ou non, nous sommes tous le jouet de notre destin, qui entre lui-même dans les desseins impénétrables du Tout-Puissant. Si nous parvenons à le comprendre à temps, chaque événement de notre vie devient alors compréhensible et d'autant plus supportable.

- Je m'appelle Rutebœuf, je fréquente la faculté des arts depuis un peu plus d'un an.
Guiard de Laon le regarda avec curiosité.
" Serais-tu ce Rutebœuf dont j'ai entendu parler ? Celui qui compose des rimes ?
- Oui, monsieur, c'est moi."
Le maître dissimula un sourire. Cela n'avait rien d'un hasard si ce jeune homme se retrouvait au cœur d'une bagarre. Rutebœuf était connu dans le cercle des étudiants et, au-delà, pour ses libelles salaces destinés à moquer prêtres, moines ainsi qu'une partie du corps enseignant parisien.

A l'Hôtel- Dieu, j'ai examiné des pathologies, confronté symptômes et thérapies, j'ai tenté de guérir. Mais au fond, j'ai toujours considéré les patients comme de simples porteurs d'une maladie, pas comme des personnes.

Tandis qu'elle l'écoutait, Caterina sentait la colère monter en elle. Elle avait beau savoir que l'histoire de Marion ne représentait qu'un drame parmi les centaines qui se déroulaient chaque jour derrière les murs du palais ou sous les toits des masures, elle se demandait pourquoi les femmes et leurs corps devaient toujours être réduits au statut de monnaie d'échange.

Tout ce que je peux vous dire, c'est que le bien que l'on fait aux autres nous revient presque toujours comme une bénédiction et que notre vie s'en trouve enrichie. (188)

Elle s'assit sur la banquette et se pencha en avant. Cette position la soulageait, mais ainsi elle avait encore l'impression de sentir l'enfant. Elle ne savait que trop bien qu'il s'agissait d'un tour que lui jouait son esprit, mais elle ne parvenait pas à chasser l'idée : à chaque fois, elle se raidissait comme si son corps attendait une contraction, un mouvement. Cette sensation de plénitude était tout ce qui lui restait de cet enfant mort-né, comme s'il réclamait qu'on ne l'oublie pas.

"Il faut que le scandale arrive, mais malheur à celui par qui le scandale arrive." (7)
Simone Weil, cahiers.

Tu es une femme, au cas où tu l'aurais oublié.Tu ne peux pas prétendre changer en quelques instants une tradition vieille de plusieurs siècles.