Le Poulpe : La Dingue aux marrons

— Bonjour. Est-ce que je peux te parler un moment, camarade ? « Hum, j’en fais peut-être un peu trop avec mon “camarade” », songea-t-il aussitôt. Aujourd’hui il n’y a plus de camarades au PC, il n’y a que des « gens ». La notion de camaraderie est à la casse. C’est qu’il faut pas confondre un honorable bureaucrate payé pour causer du malaise social, de la fracture et du chômage, avec un chômeur en fin de droits, qui vit l’humiliation au quotidien ! Nom d’un squale. Les torchons et les serviettes ça existe aussi
dans le parti des travailleurs. Et si demain les torchons s’organisaient en parti, y’en aurait forcément qui seraient plus torchons que les autres et d’autres qui se sentiraient quelques fils en commun avec les serviettes, alors que, au contraire, radicalement torchons et fiers de l’être depuis des
générations, certains autres, etc. C’est ce qu’on appelle la lutte des fibres.

La notion de camaraderie est à la casse. C’est qu’il faut pas confondre un honorable bureaucrate payé pour causer du malaise social, de la fracture et du chômage, avec un chômeur en fin de droits, qui vit l’humiliation au quotidien ! Nom d’un squale. Les torchons et les serviettes ça existe aussi dans le parti des travailleurs. Et si demain les torchons s’organisaient en parti, y’en aurait forcément qui seraient plus torchons que les autres et d’autres qui se sentiraient quelques fils en commun avec les serviettes, alors que, au contraire, radicalement torchons et fiers de l’être depuis des générations, certains autres, etc. C’est ce qu’on appelle la lutte des fibres.

Ils ont pris notre avenir, notre histoire, notre travail. Ils nous les ont arrachés comme une dent pourrie ! Sadiques dentistes ! Notre imaginaire et nos rêves, à nous peuple avili et déshumanisé de Terra Nigra ! On nage dans le sang ici, voyageurs. Il coule le long des terrils, inonde les fosses et les puits des mines, brûle dans les hauts fourneaux, grésille dans les fours, suinte dans les forges. Il se liquéfie dans les laminoirs, gicle sous les marteaux à dégrossir et les marteaux-pilons, se durcit en caillot, en cailloux, comme la houille dans les veines de la terre. Il coule en lingots et devient acier, ruisselle des galeries et des wagons.

Figure-toi, Gabriel, que moi, Élisabeth Redmann, « Bethàpart » ou
« bêtapar » pour les intimes, la même que celle en compagnie de qui tu
déjeunais la semaine dernière à l’Académie de la bière, suis soupçonnée
d’avoir expédié ad patres une dizaine de personnes ! Tu lis bien, cher ami,
une dizaine. Deux autres de mes soi-disant victimes sont dans le coma. Me
voici soupçonnée d’être une serial killer ! Sauf que j’ai tué sans fusil et sans
pistolet, ni arme d’aucune sorte, ce qui, finalement, semble être pire.
Comment ai-je fait ? Eh bien, certains prétendus témoins disent m’avoir vue
provoquer des accidents, des chutes mortelles, et même des crises
cardiaques à distance ! Oui, oui, tu lis bien, à distance. Il est vrai que je me
trouvais chaque fois sur la route des « victimes », voire en leur compagnie
au moment de leur mort, et ce, vêtue d’un tailleur, de gants et de chaussures
rouge vif pour plus de discrétion ! Cette couleur de feu et de sang a semble-
t-il contribué à enflammer les imaginations saint-cirquoises, et un vent de
folie souffle sur cette pauvre ville. « Qui sème le vent récolte la tempête »,
dit-on ; me voici donc dans l’œil du cyclone.

Le Poulpe, tel Moïse, tentait d’empêcher ce sacrifice horrible mais les prêtres le faisaient taire. La voix puissante et démultipliée de tous ces prêtres cruels, ajoutée à celles d’animateurs et de « haut-parleurs » en tous genre, couvraient les cris, les plaintes et les appels des sacrifiés. « Il faut que certains périssent pour que d’autres puissent prendre leur place »...