Déroutes

Je n'ai pas de volonté. Juste de la bonne volonté. C'est tout.

Ce tabou au sujet de l'âge vise à nous faire croire que la vie est longue et nous améliore,que nous sommes plus sages,meilleurs,mieux informés sur le tard que sur le tôt.C'est une légende concoctée pour empêcher les jeunes de découvrir ce que nous sommes vraiment, de nous mépriser et de nous assassiner.Ils sont mystifiés,démunis,quand nous leur suggérons qu'il existe autre chose devant nous que le regret et la décrépitude.

Dans la vie, toute décision portait en soi la tristesse de ne pas être autre chose qu’elle même.

Le seul moyen de connaître absolument tout d'une vie, c'est l'autopsie.

Il y a des choses dans la vie d'autrui que l'on ne devrait jamais connaître.

Souvent il exhibait un mauvais cliché de Photomaton et s’esclaffait : « Regardez ! Cette photo date de l’époque où j’avais les cheveux longs. Incroyable, non ? » Et l’on découvrait un bel adolescent qui ne présentait qu’une lointaine ressemblance avec le Ken Teetlebaum bouffi d’aujourd’hui. « Vous ne trouvez pas que j’ai de faux airs d’Eric Clapton ? »
Ce à quoi Olena avait un jour répondu, avec cette brusquerie mordante qui affecte les timides : « Eric Clapton ne s’assiérait jamais dans une cabine de Photomaton comme un lycéen. » Ken l’avait toisée d’un air à la fois rieur et vexé, puis, par la suite, avait renoncé à exhiber sa photo en présence d’Olena.
(Vie en communauté)

La campagne irlandaise s’ouvrait devant elles, avec son patchwork pastoral, ses murs de pierre et ses senteurs de tourbe brûlée sortant des cheminées qui évoquaient un autre siècle, ses petits bosquets, ses champs peuplés de fleurs sauvages et de crottes de mouton, son gazon coupé et ses vaches aux oreilles ornées d’étiquettes, belles comme des femmes. Des lutins habitaient peut-être dans les arbres. Abby comprit que pour vivre dans ce monde enchanté, il fallait nécessairement croire à la magie. Habiter ici vous rendait superstitieux, porté aux secrets, irréaliste. Les esprits prosaïques, les esprits pratiques devaient émigrer. Ou se mettre à boire.

Chaque soir, la journée du lendemain pouvait prendre forme et se dessiner tout entière. Mais quand cette journée était sur vous, elle pouvait s’évanouir tragiquement dans le néant.

Chaque maison est une tombe. Toute cette agitation et ces préparatifs voleurs de vie. Quitter une maison était une résurrection, et, emménager dans une autre, l’accomplissement des folies et des désirs les plus obscurs. Au mieux, c’était une frénésie qui ne trouvait qu’un repos trompeur. Mais la pourriture et la décrépitude inéluctables que l’âme devait fuir un jour finissait par abrutir de chagrin. Bref.

Ruth commença à se sentir mal, de manière générale. Son corps, qui n’avait jamais été un temple, était passé de l’état de foyer à celui de maison, avant de devenir une cabine téléphonique, puis un cerf-volant. Il ne l’abritait plus. Elle ne s’y sentait plus hébergée.