Le secret du chant des baleines

Il jalousa son jeune âge et sa force physique. Pendant qu’il écoutait le chant dans le casque, le chant qui, à l’évidence, semblait être l’annonce d’un accouplement et qui se refusait encore à le laisser croire, Nat ressentit un profond manque d’à-propos ; un manque d’à-propos sexuel, social, intellectuel, fiscal, scientifique, bref, un sac d’atomes empruntés et grossièrement modelés en forme de Nat. Sans effet, sans finalité, sans stabilité.
Il essaya d’écouter avec plus d’attention ce que faisait la baleine, de s’abandonner dans l’analyse de ce qui se passait réellement sous lui, mais cela ne parvint que bien difficilement à gommer l’idée que non seulement il avait pris un coup de vieux, mais qu’il sombrait aussi peut-être dans la folie.

C’était un truc d’homme. Il était en soi fondamentalement désagréable d’imaginer qu’une femme puisse conduire un bateau ou se servir d’une télécommande de télévision.

Un océan sans monstres inconnus serait comme un sommeil sans rêves.
john steinbeck

Quand Amy parvint à accrocher le dessus du respirateur de Clay et à se hisser vers lui pour regarder dans son masque, le compteur affichait une profondeur de deux cents pieds. Mis à part un mince filet de sang qui s'échappait de son cuir chevelu, ce qui, dans le bleu, donnait l'illusion qu'il perdait de l'huile de moteur foncée, on aurait pu croire qu'il dormait. Amy ne put s’empêcher de sourire. "Le loup de mer est toujours en vie", pensa-t-elle. Cependant, et peut-être était-ce dû à des années de conditionnement de ses réflexes pour garder la bouche fermée, Clay avait toujours le détendeur du respirateur entre les lèvres. Il respirait régulièrement et Amy put entendre le sifflement de l'appareil.

Kona était en larmes, pleurant comme un Bob Marley pris dans un piège à ours. Inconsolable.
- Clay est mort. Blanche-Neige est morte. Moi qui m'apprêtais à lui ramoner le calmar.
- Tu n'allais sûrement pas faire ça, dit Nat.
Mais le faux Hawaïen n'entendit pas.
- Là-bas ! La vahiné blanche ! hurla-t-il en sautant sur les épaules du gros flic pour mieux voir. Gloire à Jah ! Que sa Majesté Impériale Hailé Sélassié soit louée ! Vas-y shérif. Y a du monde à secourir.
- Mets-moi les menottes à ce gamin, répondit le flic.

Clay se tourna vers le surfeur :
- Est ce que Nat t'a montré quelque chose des travaux sur lesquels il bossait ? En gros, je sais de quoi il s'agissait mais j'ai besoin de détails.
Clay ignorait au juste ce qu'il cherchait, mais tout cela devait avoir un sens et tout ce dont il disposait, c'étaient les recherches de Nat.
Le surfeur se gratta le côté de la tête, celui qui n'avait plus de dreadlocks.
- Vous voulez parler du chant binaire des baleines ?

Il poussa la manette des gaz et vint se placer derrière le cétacé. Lors de sa respiration suivante, la baleine roula et frappa la surface de sa longue nageoire pectorale, trempant Kona et projetant un épais nuage de vapeur d'eau sur la console. Le gamin eut au moins la présence d'esprit de protéger l'appareil photo de son corps.
- J'adore cette baleine ! dit Kona qui, avec sa façon de parler rasta, en oubliait son accent de la classe moyenne du New Jersey. Je veux la ramener à la maison et la mettre dans une caisse avec de l'herbe et des rochers, je veux lui offrir des jouets qui font du bruit.
- Prépare-toi à prendre la photo, ordonna Nat.
- Quand ce sera fini je pourrai la garder ? s'il vous plaît.
- La voilà qui arrive, Kona. Règle la netteté.
La baleine fit le gros dos, sa queue frappa l'eau et Kona prit quatre clichés en rafale grâce au moteur de l'appareil.
- Tu l'as eue ?
- Super-chouettes les photos, super-chouettes ! fit Kona en posant l'appareil sur le siège situé face à la console, sans oublier de le couvrir d'une serviette.

Dans l’univers de la biologie comportementale, rien n’existait tant qu’on n’avait pas écrit dessus. Peu importait ce que vous pouviez connaître sur le sujet, ce dernier ne pouvait exister que si on en avait parlé dans une revue scientifique. Mais quand cela faisait référence au quotidien, la publication n’avait guère d’importance. Si Nat confiait à Clay ce qu’il avait vu, alors ça deviendrait vrai. Mais la chose devait-elle être révélée ? Il n’en était plus très sûr, tout comme de son attirance pour Amy ou le fait que le fruit d’années de recherches venait de disparaître.

Les baleines à bosse, comme leurs cousins les rorquals : la baleine bleue, les baleines de Fin, de Sei, de Minke, de Bryde, toutes étaient bien trop rapides pour être capturées avec des voiliers ou des baleinières à rames. Non, les chasseurs étaient venus à Lahaïna pour se reposer et s’amuser sur la route qui devait les conduire vers les eaux japonaises où ils traquaient le gros cachalot, celui qui flottait littéralement comme un énorme tronc d’arbre stupide pendant que vous ramiez autour et lui plantiez un harpon dans la tête. Il faudra attendre l’avènement de la vapeur et la décimation des bonnes grosses baleines flottantes (ainsi nommées parce qu’une fois mortes elles flottaient en surface, ce qui en faisait les « bonnes » baleines à tuer) pour que les chasseurs détournent leurs harpons vers les baleines à bosse.

La science, parfois, c’est bête comme chou.