Infiltrée

Le Cap. C'est ainsi que ça commence.
Un samedi, aux aurores. Des cirrus teintés de rose flottent au-dessus de la péninsule. La douceur venue des montagnes contredit l'arrivée de l'hiver.
Ça commence avec Fish Pescado. Qui se réveille en sentant l'odeur de Vicki.
Ça commence avec la souffrance de Vicki Kahn.
Ça commence avec Bill'n'Ben qui mangent des muffins aux myrtilles au petit déjeuner, dans leur voiture. Des gobelets de café posés sur le tableau de bord. Garés dans une rue paisible du port.
Ça commence avec Mart Velaze dans le hall d'un hôtel, qui regarde Mace Bishop marcher vers lui : il a le regard mort d'un tueur.
Ça commence avec Mira Yavari qui regarde la construction de pierre de l'autre côté du jardin en soufflant une fumée grise dans l'air sec.
Ça commence avec ces paroles de Muhammad Ahmadi : Voilà ce qui va se passer, je te dis. Ils ne faut pas qu'ils puissent témoigner.

- Glock, Glock, Glock. Tout le monde veut des Glock. C'est un pistolet de télé, mes gentous. Oui, bien sûr, le 19 est un bon pistolet. Comme le 17. Ce sont des bonnes armes. Si vous êtes des Américains, c'est ce qu'il vous faut. » Il regarda Mohammad et Muhammed. « Vous n'êtes pas Américains, je pense. » Ricanement.

Des voyous et des gangsters. C'est un peu excessif, ma chère Vicki. Mieux vaut les appeler simplement des politiciens.

Flip avait un penchant pour les bières artisanales. « Ça rend les choses plus faciles », disait-il. Sans jamais expliquer de quelles choses il s'agissait.