Les Enquêtes de l'Inspecteur McLean : De mort naturelle

Les pensionnaires des tiroirs ne bavardant pas entre eux, la morgue était toujours très silencieuse. Mais cet après-midi, le silence était encore plus pesant, comme si tous les sons avaient été aspirés hors des murs.

Etait- il aussi inconscient, à l'âge de Chloé ? En toute franchise, il devait avouer que oui. Mais avant le Net, quand il fallait mobiliser tout son courage pour parler à une fille qu'on trouvait jolie, tout ça était bien plus innocent. Désormais les jeunes étaient moins godiches, certes, mais tout aussi naïfs que jadis.

La mort met longtemps à venir. Et même lorsque c’est fait, la paix n’arrive pas avec elle.

Madame Rose finissait tout juste de plumer une pintade : une femme d'âge moyen, la tête recouverte d'un foulard et l'air éberluée de s'être fait délester d'une bonne partie de son argent. McLean fronça les sourcils sans rien dire tandis que "la" voyante les guidait dans son bureau, Stuart et lui.
- Mme Brown vient me voir depuis la mort de son mari. Cela remonte à trois ans et elle passe tous les deux mois.
Madame Rose chassa les matous de deux fauteuils qu'elle désigna aux policiers et prit place derrière son bureau.
- Je ne peux rien faire pour elle, vu que l'au-delà n'est pas vraiment ma spécialité. De toute façon, je n'ai pas l'impression que son "cher Donald" aurait très envie de lui parler. Mais comment l'empêcher de me donner son argent ?

McLean avait connu Jayne McIntyre au temps où elle était sergent -une femme ambitieuse qui n'allait pas tarder à gravir les échelons de la hiérarchie. A cette époque déjà, elle se montrait soucieuse de ceux qui se trouvaient en dessous d'elle. Peu encline à frayer avec ses égaux, elle préférait la compagnie des inspecteurs et des superintendants. Mais lorsqu'on avait besoin d'elle, elle répondait présent. Quand on montait, il était toujours judicieux de ne pas marcher sur les pieds des gens, au cas où on devrait descendre un jour ... et les croiser de nouveau.

De sa vie, McLean n'avait jamais eu vraiment peur du noir. Peut-être parce que les monstres, dans son cas, étaient venus quand il avait quatre ans, lui volant son père et sa mère. Le pire était arrivé et il avait survécu. Après ça, les ténèbres ne représentaient plus rien. Pourtant, il se surprit à allumer la lumière dans toutes les pièces, histoire de n'en traverser aucune dans le noir.

Un mélange d'odeurs de désinfectant, d'air surchauffé et de fuites de fluides corporels s'accrochait aux vêtements de tout visiteur qui s'attardait plus de dix minutes au Western General Hospital. A la réception, les infirmiers reconnurent McLean, lui sourirent et le laissèrent passer sans dire un mot. Elles se nommaient Barbara et Heather, mais le ciel seul savait qui était l'une... ou l'autre. Ces femmes ne se séparaient jamais assez longtemps pour qu'on puisse le déterminer, et fixer leur badge ridiculement petit aurait eu quelque chose d'embarrassant.

Il n'aurait même pas dû s'arrêter. Après tout, ce n'était pas son enquête et il n'était pas de service. Mais les gyrophares bleus, les fourgonnettes de la Police Scientifique et les cordons d'agents en uniforme exerçaient une irrésistible fascination sur l'inspecteur Anthony McLean.

Elle hurle quand le premier clou s'enfonce.
Une atroce douleur déchire sa main tandis qu'elle lutte contre l'homme qui la tient plaquée au sol sous le poids de son corps. Elle ne comprends pas .Il ne devrait pas lui faire mal. C'est un beau garçon, toujours très gentil, qui a aidé sa famille pendant la guerre.
- Par pitié, non !
Elle essaie de crier ,mais une main se plaque sur sa bouche. A la périphérie de sa vision, des silhouettes se déplacent. Ces ombres la touchent, la maintiennent au sol, et leur respiration résonne lourdement dans les ténèbres.

Elle ne comprend pas ce qui lui arrive… Ça remonte à quand ? Impossible à dire. Il y a eu des cris, des gens courant partout...