Le pont de Ran-Mositar

Soudain la notion de crime contre un patrimoine de l'humanité s'inscrivait dans le livre de la barbarie. La ville avait retenu son souffle puis, dans un silence pétri d'angoisse, les habitants s'étaient approchés des rives séparées. L'incroyable blessure qui béait devant eux zébrait leur conscience d'une même cicatrise, les rendait responsables d'une inconcevable atteinte aux racines de la vie.

Dans un pays que je connais bien, les losanges sont un signe de sagesse. Le rond, tu n'en ressors jamais, le carré est trop parfait, il t'enferme, le rectangle s'étire à l'infini, peu fiable. Tu les rassembles tous, tu obtiens le losange, une figure idéale, assez déséquilibrée pour que ta pensée s'y glisse et pourtant cernée par les quatre côtés qui la guident.
- Il est où ce pays de la sagesse ?
- Là où fleurissent des champs de rhododendrons.

La ville autiste découpait le monde en tranches d'humanité sourdes les unes aux autres.

" Le monde est illisible."

Mais qui pouvait parier sur l'avenir d'un pays qui chérissait son pont et laissait sombrer ses enfants ?

Les guerres étaient une façon un peu rude d'aider les peuples à purger leurs souvenirs.

(Parlant de la boue ocre que les nouveaux curistes en vacances thalasso s'étalent sur leur corps tout à fait insouciants et ne pensant qu'à leur bien-être).

...la glaise ocre venait à grands frais des bords de la Vitoul, le fleuve qui traversait la ville martyre de Ran-Mositar. Elle était de bonne qualité mais on y trouvait parfois des morceaux d'os et de chair et il fallait la filtrer avant d'en faire des emplâtres. Chrétiens et musulmans s'étaient étripés le long des rives du vieux pont et tous les cadavres n'étaient pas partis au fil de l'eau.

...Nous nous sommes juré "plus un mot", mais les chiens qui ont fouillé nos ventres cherchent à nous trancher la langue pour que nous ne soyons plus que des bouchés cousues, eh bien non, ça suffit, il faut parler, crier !
Elle lui saisit très fort la main, l'obligea à se lever.
- Crie avec moi, on est vivantes, on a le droit de crier pour nous et pour celles qui n'en ont plus la force !
... sa voix s'éleva, plus pointue qu'une dague, déchirant le voile de toutes les nuits muettes. Irini s'approcha en tremblant, se mit à gémir doucement, puis un son rauque jaillit de sa gorge, un autre chant, plus grave, dont la tonalité profonde s'ajusta en polyphonie aux cris de Catrina. Le temps de demander des comptes était venu.