Relic (Superstition)

Pendergast songea un moment à tout cela et lui dit :

— Vous savez que ça peut marcher? C'est d'une simplicité biblique, sans complications inutiles, comme une nature morte de Zurbaran, une symphonie de Bruckner. Si cette créature a dégommé toute une équipe d'intervention de la police, elle doit se dire que les hommes n'auront pas grand-chose à lui opposer. Du coup elle sera moins sur ses gardes.

Le silence tomba sur eux. Wright regardait tour à tour Cuthbert et Rickman et tentait d'apaiser sa respiration, non sans effort.

— Je crois qu'il est temps de faire jouer quelques appuis. Nous allons voir qui aura le dernier mot. Cette espèce d'albinos dégénéré du Mississippi, ou bien le directeur du plus grand musée du monde !

Pendergast se mit à sourire.
— Mais si, lieutenant. C'est moi qui vais m'en occuper. J'ai fouillé la question pendant des années et,  pour être franc, elle m'intéresse.
La façon dont il avait dit cela arracha un léger frisson à D'Agosta. Curieuse impression, se dit-il. L'autre continuait :
— Mais soyez sans crainte, lieutenant, je suis prêt à travailler avec vous là-dessus ; je le souhaite. Nous allons faire équipe, sans doute ce sera un peu différent qu'avec le bureau de New York, mais... Il faut naturellement que vous acceptiez de faire la moitié du chemin vers moi. Je ne suis pas très familier avec tout ça et je vais avoir besoin de vous. Qu'en dites-vous?
Il s'était redressé, et il lui tendait la main. Bon Dieu, pensait D'Agosta, les gars du bureau de New York vont le tailler en pièces en deux heures et renvoyer les morceaux à La Nouvelle-Orléans.

- Je me disais que vous n'alliez pas tarder à consulter votre plan, dit Hamm - Ah oui ? Eh bien, j'ai une surprise pour vous, c'est que les souterrains n'y figurent pas

Nous avons sur les bras trois meurtres horribles en 48 heures au sein de ce musée. La presse se demande s'il ne s'agit pas d'une espèce de bête féroce. La fréquentation du musée a baissé de 50 % depuis le dernier week-end. Votre personnel est très en colère.

Le laboratoire dominait l'East River. On voyait les entrepôts et les vieux bâtiments de Long Island. Lewis Turow, debout à la fenêtre, était en train de contempler une énorme péniche pleine d'ordures et environnée de goélands s'éloigner vers le large. »Voilà peut-être le produit d'une seule minute de déjections new-yorkaises », songea t-il.

Margo empila ses papiers et ses livres sur le canapé, elle avisa la pendule juchée sur la télé : dix heures et quart. Quelle journée dingue, affreuse ! Elle était restée au labo plusieurs heures pour un résultat médiocre : trois paragraphes supplémentaires à son mémoire, et voilà tout. Sans compter qu'elle avait promis à Moriarty de travailler sur ses légendes. Elle poussa un soupir en se disant qu'elle aurait mieux fait de se taire.

— Et puis il y a cette vieille légende sur le monstre du musée.

Tous les collaborateurs du musée en avaient entendu parler. Des employés de l'entretien, ceux qui travaillaient la nuit, l'auraient vu. Des assistants conservateurs aussi. Des gens égarés dans des couloirs mal éclairés. Une forme se glissait dans l'ombre. Personne ne savait au juste de quoi il s'agissait, d'où ça venait, mais on disait que le monstre avait tué un homme quelques années plus tôt.

D'ailleurs, il avait lu quelque part que les chimpanzés étaient comme les hommes : violents, sujets à de soudains accès d'excitation, toujours en train de se battre, parfois jusqu'à la mort, et enclins au cannibalisme.

Mais à quoi bon le prix Nobel quand on peut devenir le maître du monde ?