Une femme sans histoires

Tom la prit à nouveau dans ses bras, l’embrassa et colla sa joue contre celle d’Alice. La jeune femme ferma les yeux. Elle pensait en vrac : Je le connais à peine, est-ce qu’il me dit la vérité, pour Pamela ? J’ai envie d’être avec lui, comment Jimmy pourra-t-il survivre en ville ? J’ai juste envie de baiser, de baiser encore, et ensuite de dormir, je ne le connais presque pas, rien d’autre ne compte pour le moment, est-ce qu’il ressent la même chose pour moi ?

Sur un autre mur figuraient de nombreuses photos d’auteurs. Il s’agissait d’une plaisanterie bien connue, qui circulait même parmi le personnel de l’agence. Seuls les auteurs décédés y avaient droit. Tout le monde le savait, là étaient les plus gros bénéfices. Les auteurs ne rapportaient vraiment qu’après leur mort. L’édition serait un secteur à la fois plus prospère et plus facile à gouverner si tous les écrivains étaient morts au départ.

Elle etait restée longtemps avec Bill. Ils avaient toujours eu un comportement de couple et leur entourage s'y était habitué. Quand ils s'étaient séparés, presque tous leur amis avaient parus génés, comme s'ils s'étaient trompés pendant des années sur leur compte... Au cours des quelques mois diffciles qui avaient précédé son depart de Londres, Alice avait simlement recherché un peu de compagnie. Elle en avait trouvé auprès de certains amis, et pendant quelque temps elle avait cru que tout serait comme avant. Mais il y'avait une différence...Bill avait toujours incarné la moitié dominante de leur couple, celle que les gens avaient envie de fréquenter, c'était lui l'extraverti, l'individu sociable. Alice crut alors comprendre que les gens qu'elle considerait comme ses meilleurs amis étaient en réalité ceux de Bill...

Pour moi, un livre doit avoir l’air de révéler quelque chose de son auteur, on doit avoir l’impression d’y trouver des éléments intimes de la vie de l’écrivain. Mais il faut également qu’il contienne des détails contradictoires qui manipulent la vérité, par exemple un roman écrit par une femme et qui semble authentique, vécu, alors que son personnage central est un homme.

Ce bon vieux Londres tout crasseux, avec ses gaz d’échappement, sa poussière et ses rues encombrées, avait été épargné par les retombées. La ville était plus malsaine que jamais ; pourtant, sans refuser de voir la réalité, Alice aimait son odeur.

La mort de ma mère représentait un soulagement ; je m’en réjouissais. Tant qu’elle était en vie, elle me déstabilisait entièrement, comme elle l’avait toujours fait, et je m’étais attendu qu’il en soit de même après sa mort. Or, maintenant que la chose s’était produite, je me rendais compte que le coupable, c’était moi. Ultime perfidie de sa part.

Alice Stockton se dépêcha d'entrer pour s'abriter de la pluie et atteindre le téléphone avant l'arrêt de la sonnerie. Ses sacs en plastique pesants heurtèrent le montant e la porte comme elle se poussait à l'intérieur et une fragile poignée en plastique se déchira, provoquant la chute de la laitue posée sur le dessus. Elle déposa le tout dans l'entrée, remis la laitue en place du bout du pied, et claqua la porte derrière elle. Elle avait un besoin urgent de se rendre aux toilettes, à l'étage, mais c'était sans doute Granville qui appelait. Elle hésita une seconde, le temps de définir l'ordre des priorités, puis laissa tomber par terre le sac en cuir qu'elle portait à l'épaule et fonça vers son bureau. Le téléphone se tut au moment même où elle tendait la main pour décrocher.

... Elle avait passé tant d'années à ne se préoccuper que d'elle même! Il y avait d'abord eu ses premières bagarres pour se faire publier, puis la rencontre de Bill, le mariage, et tous ce qui avait suivi. La terre avait continué de tourner dans une espèce de flou lointain.. elle avait toujours mesurer le temps en fonction de ce qu'elle faisait ou de ce qu'elle écrivait à l'époque.. Mais l'agitation du monde extérieur avait toujours occupé une place secondaire dans sa vie; les soucis professionnels et personnels la tenaient à distance...

... et on lui remit son chèque. Alice le glissa dans son sac en s'efforçant de faire bonne figure, mais en vérité, maintenant qu'il était là, il lui posait des problèmes. Apres tout ce n'était que de l'argent, la solution provisoire à un certain nombre de problèmes pratiques. quand elle recevait un cheque, elle avait toujours la même réaction: avant qu'il n'arrive, tout en dépendait, mais dès qu'elle l'avait en main, tout son enthousiasme retombait; elle se disait que tout ce qu'elle allait en faire c'est le dépenser.