Chronique du règne de Nicolas Ier

Un rude marin, depuis une terrasse, apostropha avec brusquerie Notre Leader Inspiré :
— C’est pas la France qui s’lève tôt, ici, c’est la Bretagne qui s’couche pas !
— Qu’est-ce tu dis ? demanda Sa Majesté en tournant la tête et le regard vers le malotru qu’elle tutoyait.
— Enculé ! répondit le malotru qui en outre était vulgaire.
— Descends ! lui ordonna Sa Majesté. Descends un peu me redire c’que t’as dit !
— Si je descends je te mets un coup de boule !
— Vas-y Juju ! cria quelqu’un dans la foule.
— 140 % ! crièrent quelques autres.
Il faut expliquer aux générations qui n’ont pas connu cette étrange époque où régna Nicolas Ier que ce pourcentage correspondait à l’augmentation que Notre Leader s’était accordée pour arrondir ses émoluments ; des experts en calcul parlèrent de 172 % ; le représentant Dosière, spécialisé dans la finance du Château, affirma 206,5 %.

Notre Grand Leader posait un regard uniforme sur tout, et l'idée qu'il en tirait n'était régie que par la pure efficacité. L'école? Elle devait fournir des contribuables pour éponger la dette nationale;elle devait former, voire formater, des apprentis, des ouvriers, des employés, des boutiquuiers, des ingénieurs.

Notre souverain cultiva dès lors, et pour lui-même, cette puérilité qui traduisait son envie hypertrophiée du pouvoir. Il était né vieux, et, n’ayant jamais été enfant dans son jeune âge, le devenait depuis le sacre par ses exigences, ses démarches, ses comédies, ses éblouissements qui n’étaient point tous des feintes. Sur le ton des élèves en récréation qui se vantent en affirmant que leur papa possède un plus beau vélo que ceux des autres, Sa Majesté souriait d’aise en disant : “Maintenant j’ai trois châteaux, trois, pas un de moins, d’abord ce palais dans la capitale, un joli pavillon dans le parc de Versailles, où le commodore Balladur, autrefois, avait fait enterrer son chien préféré, et puis une forteresse très massive et très noble au-dessus de la Méditerrannée.” Il y avait de la gourmandise et du conte de fées dans ces phrases moulées dans le naïf, et sa personnalité se gonflait en proportion.

Pour sa santé et pour le symbole de vitalité, Notre Véloce Souverain courait, dépourvu de la moindre pensée. Partout où il se trouvait, il courait, environné d'un nuage de gardes en survêtement et tout en muscles, prêts à sauter sur le premier intrus menaçant. Il courait dans les allées du Bois, il courait sur les berges de Malte, il courait dans les rues de Paris en respirant longuement pour bien avaler les gaz d'échappement qui équivalaient à vingt paquets de cigarettes tous les cents mètres.

Il ne savait rester devant une toile de M. Cézanne qui figurait des pommes, car il ne voyait pas la nécessité de ces fruits qu'on ne pouvait croquer.

Des fouineurs malintentionnés avaient cependant étudié ces résultats de près. Il y avait moins de vols et de dégradations, oui, mais comme chez nos voisins, et les policiers n'y étaient pour rien, car tout le bénéfice en revenait aux alarmes, aux blindages, aux systèmes de protection dont se dotaient les particuliers. En revanche, les trafics et les agressions avaient augmenté largement pendant les cinq années où Sa Majesté tint la Police. Que répondre à des statistiques ? Qu'elles sont truquées.

Le monde allait mal et nous n'allions pas bien. Sa Majesté allait-elle réaliser que, si haut fût le trône, on n'y était jamais assis que sur son cul ?

Un jour, la marquise revient bouleversée de la gare du Nord. Quoi ? Avait-elle été remuée par les régiments banlieusards qui se tassaient dans des trains vieillots dangereux et sales ? Non. Ce n'était pas sa fibre. Elle sanglotait sur le sort des millionnaires obligés de s'expatrier à Londres ou à Bruxelles, et qu'elle avait vus monter, si moroses, si patriotes, dans l'Eurostar ou le Thalys pour échapper à l'impôt. La marquise de La Garde avait résolu de vivre à côté du réel, à l'inverse de notre très considéré Prix Nobel, M. Camus, qui l'en aurait instruit avec un seul adage : " La vérité de l'esclave vaut mieux que le mensonge du seigneur. " Pour qu'elle comprît M. Camus, il eût fallu que la marquise ne possédât point un gésier à la place du cœur et qu'elle eût un œil moins myope. Peu importait. Deux jours après son installation au palais de Bercy, Sa Majesté la salua en ces termes : " C'est la meilleure à cette place, elle va battre tous les records ! " On ne sut pas tout de suite de quels records il s'agissait.

Sa Majesté souriait d’aise en disant : « Maintenant j’ai trois châteaux, trois, pas un de moins, d’abord ce palais dans la capitale, un joli pavillon dans le parc de Versailles, où le commodore Balladur, autrefois, avait fait enterrer son chien préféré, et puis une forteresse très massive et très noble au-dessus de la Méditerranée. » Il y avait de la gourmandise et du conte de fées dans ces phrases moulées dans le naïf, et sa personnalité se gonflait en proportion. Ici, le contentement côtoyait de fort près le ridicule, qui accompagne cette vantardise spéciale qu’on a coutume de nommer « le culte du Moi ».

Pour marquer une volonté de paix, des avions internationaux avaient mitraillé d’abondance une école, et ici, même les plus rapides à s’indigner ne levèrent pas la voix ; ce qu’on ne montrait pas n’existait pas.