Ce que diraient nos pères

- Clandestins, réfugiés, migrants, j'en sais rien, question de vocabulaire. Des pauvres gars, en tout cas.

Gaëtan sort de sa poche une pièce en bois qu’il fait sauter dans sa main. Puis l’attrapant au vol, il ajoute :
– On va jouer aux échecs.
Et les deux autres éclatent de rire.

Juste quelques voitures sur le parking, celles des profs, des apprentis majeurs, garées un peu n’importe comment, mordant sur le trottoir et sur la pelouse détrempée ; les carrosseries brillent sous le crachin ; des scooters, aussi, quelques-uns déglingués, frangés de rouille, qui prennent racine de semaine en semaine. Quelques motos bricolées, des 125 déguisées en 600. Le sol est marqué de grosses taches d’huile. Les gouttelettes aussi minuscules et légères que des grains de poussière flottent indéfiniment dans l’air avant d’atteindre le sol. L’odeur des feuilles et de la terre mouillée.
Les décorations de Noël viennent d’être décrochées.
Antoine remonte le col de sa veste, enfonce les poings dans ses poches. Ses cheveux mouillés lui dégoulinent dans la nuque et sur le front. Il se déplace dans la pénombre. Les jours rallongent déjà. Il y a quinze jours, quand il a quitté le garage de son patron pour entamer sa session de cours au lycée, il faisait déjà nuit à cette heure.