Angélus

— ≪ Que font dans les cloîtres ces beautés d'une étonnante monstruosité ou ces monstres d'une étonnante beauté ? ≫
À cet énoncé, le Maître a sursauté, manquant de renverser le cruchon.
— Je connais ces paroles. Elles ne sont pas de toi. Je les ai lues sous la plume de Bernard de Clairvaux... Ainsi, professes-tu, à son instar, que les images sont mauvaises et qu'elles détournent l'homme de la méditation ?
— Je ne dis rien de tel, mon frère. Je m'efforce d'avancer à tes côtés dans la recherche de la vérité.
Jordi est troublé au plus profond de son âme. Ce que profère l'ancien ermite, lui-même l'avait déjà pensé. Une haine des images peut avoir armé le brass du criminel.

Aloïs a détourné son regard vers la porte du fond. Elle sait bien que, derrière le panneau de bois, rien n’a bougé dans l’atelier de tissage. Meubles et objets y sont à leur place coutumière. La pièce d’étoffe qu’elle a abandonnée la veille l’attend toujours, tendue sur les barreaux de bois. Sa main, bientôt, va reprendre le geste interrompu, nouant la trame à la chaîne dans son va-et-vient monotone et rassurant. Ce soir, le pan de drap sera achevé. Peut-être aura-t-elle le temps, avant que le jour ait trop décliné, de monter une autre chaîne sur le métier. Mais l’impression du rêve effacé laisse traîner en elle comme une ombre sale qui fait tache sur ce jour naissant.

- J'avions jamais été tant loin ! s'exclame Guilhem, le museau tout enluminé de rose sous l'air vif du matin.

Mais les gais souvenirs sont les plus tristes de tous lorsqu'on les partage avec les morts.

Parbleu, mon maître, ne me prenez pas pour plus benêt que je suis. J'ai bientôt quatorze ans et je sais que certaines femmes sont à la fois marchande et marchandise.

La mort est un mauvais sculpteur, capable de transformer la figure d'un ami en un masque inquiétant.