Juliette de Saint-Tropez

« Ah non je n’avais pas du tout envie d’y aller mais j’avais fait un effort. C’était loin à la campagne, tu étais encore tout petit et si mignon. Elle n’en avait rien à faire qu’on soit là. Et puis son chien, son sale chien, son gros chien.
Elle les a toujours pris pour ses enfants, ses chiens ; elle les aime plus que nous, elle les appelle « ma fille », « mon fils », tu te rends compte ?
Bon, bref, le chien t’avait agressé. En arrivant, il t’a sauté dessus, la porte s’est refermée et tu as hurlé de douleur.
Elle s’en fichait totalement, tu sais !
J’ai dû aller à la pharmacie toute seule dans le froid, il neigeait. »

Elle comprend que diriger est aussi communiquer.
Qu'elle est un personnage.
Les hommes se mettent à la vénérer, les femmes à la détester. Juliette se découvre un talent extrême pour le relationnel et elle a souvent cette étrange impression : celle d'avoir fait cela toute sa vie.

D’elle on m’a tout dit. Qu’elle était nymphomane, folle, égoïste. Qu’elle avait eu mille amants. Qu’elle avait dirigé des entreprises. Qu’elle avait été extraordinaire. Qu’elle avait été monstrueuse. Qu’elle les avait écrasés. Qu’elle les avait sauvés. Qu’elle avait été la plus belle femme du monde. Qu’elle avait eu Paris et les hommes à ses pieds. Les femmes aussi. Qu’elle avait eu des chiens et des grosses voitures. Qu’elle s’était appelée Nicole. Puis Juliette. Qu’elle avait fait le tour du monde. Qu’elle avait préféré son garçon à toutes ses filles. Qu’elle avait aimé. Follement. Qu’elle avait tout sacrifié. Pour eux.

Chaque moment partagé s’accompagnait d’une tension larvée, étouffante. La drôle de guerre en permanence. Parfois la vraie guerre commençait, et elles ne se parlaient plus pendant des années.

Dès notre plus jeune âge, sans doute instruits par la liberté que notre grand-mère nous offrait, nous imaginions toutes sortes de scénarios. Ainsi les hommes vivaient dominés et administrés par les chevaux. Ces derniers assassinaient leurs esclaves humains en les jetant par-dessus la rambarde.

Ce sont elles qui la structurent, qui la maintiennent en vie. Nicole n’a pas peur. Ses intrépides compagnons non plus. Comme ils n’ont jamais d’argent ils partent sans payer sous les yeux des Allemands, volent des petits pains chez le pâtissier du sous-sol et vont se cacher au cinéma pour voir les films en noir et blanc et la propagande nazie. Ils n’entendent rien à l’allemand mais ils aiment se moquer de la voix du présentateur. Dans la pénombre du cinéma, Nicole tousse en fumant des cigarettes de contrebande.

Rien n’est plus faux : simplement le domaine des inventions n’est pas encore touché par la guerre et il peut continuer à proposer ses idées aux entreprises françaises parties s’installer à Lyon.

Elle m’appelait toutes les semaines. Je lui mentais, prétendais que j’avançais. C’était faux. Mentir est quelque chose que je ferais souvent dans les années suivantes. Les mois ont passé. « Je suis pris par d’autres projets, mamie, mais je vais m’y remettre. »
Ma peur la plus forte était qu’elle meure avant que j’aie publié « son roman ».
Je savais qu’elle en attendait beaucoup. Et comme souvent je ne me sentais pas à la hauteur. Pas à la hauteur de ses attentes. Pas à la hauteur de la vie tout court qui m’était donnée de vivre. En fuite toujours.

Elle aimait contrôler. Les gens ont tous un truc. Elle, c’était le contrôle.

On glorifie les révolutions politiques, pas les révolutions intérieures. Ce sont pourtant les plus rudes à mener. Qu’est-ce qui fait que ce matin-là nous avons le courage de changer de vie, de rompre ?
Je crois que c’est une pulsion, une pulsion ancestrale et qu’elle n’intervient que lorsqu’on se trouve en danger de mort. Pas forcément en danger de mort physique immédiate, non une mort psychologique, une incapacité à agir, bouger, évoluer.