Le club de l'enfer

"Ceci est un cours de réalité. Tout acte sexuel est un viol, pur et simple. Je mets ma queue dans votre chatte. J’ai connu des femmes que ça rendait folles de plaisir, mais c’était quand même un viol… (Il s’enfonça d’un centimètre.) Et vous savez pourquoi ? Parce que quand c’était fini, elles m’appartenaient. C’est ça, le secret."

"Ça y est ? Nous avons surmonté notre joie ? Nous nous sommes habituée à l’enthousiasmante réapparition de notre vieil ami ? Nous sommes bien convaincue que toute manifestation bruyante aura pour résultat une opération artisanale de la trachée artère ?"

il se tourna de profil, rentra le ventre, et se donna une petite claque d’encouragement, mi-gifle, mi-caresse, sur le sexe, lequel se dressa d’un centimètre supplémentaire. Dart avait oublié sa prisonnière. Son bien-aimé, le concombre, était tendu devant lui. Il l’empoigna avec force, et sa main exécuta des va-et-vient rapides, si bien que l’édifice se violaça tout entier, grossit encore et s’éleva, se courba. Satisfait, Dart fit face à son reflet.

Excitée par la vision d’elle-même, la chose rigide et incurvée qui se dressait devant lui, couronnée par une protubérance bleu-rouge aussi grosse qu’une petite pomme, se figea. Il avait les yeux vitreux, la bouche ouverte. Nora le crut sur le point d’éjaculer. Comme il se soupesait les testicules en gémissant, elle songea : Vas-y, décharge !

Les yeux, dans la glace, croisèrent les siens.

Comme beaucoup d'hommes, Davey avait des sentiments fréquemment dépourvus d'étiquette.

En général, elles ne sont pas heureuses : elles ont été fascinantes, la gent masculine faisait la queue pour entrer dans leur chatte, si j’ose dire, et ça s’est arrêté quand elles ont vieilli. Leurs maris sont morts. Personne ne s’intéresse à ce qu’elles racontent. À part moi. Je pourrais les écouter toute la journée. J’adore leur voix posée, élégante, rauque, emplie de lames de rasoir sous-jacentes, mais par-dessus tout, j’adore leurs histoires.

Le monde est peuplé d'ingrats, de crétins, de salopards, et les autres sont encore pires.

On est obligé de réfléchir, quand on lit.

Dans le passé, les accrocs qu’il faisait à la vérité servaient à lui ajouter un peu d’humour ou de couleur, quand leur raison d’être n'était pas la vantardise pure et simple.

On ne peut pas s’entendre merveilleusement au lit avec quelqu’un qui se rיveille presque toutes les nuits en gémissant.

Le bonheur se présente quand on regarde ailleurs; c’est un produit dérivé, sans importance propre.