Atom[ka]

Parfois, il vaut mieux vivre avec ses démons plutôt que de chercher à affronter le diable en personne.

On ne se remets jamais de la disparition des êtres chers, on vit juste sans eux en espérant combler les vides.

Une explosion de couleurs.
Jamais, au cours de ses voyages, Sharko n'avait vu un tel spectacle. il avait toujours imaginé la Russie comme un territoire austère, gris, aux terres plates qui s'étalaient telles des coulées de ciment. Mais, en réalité, c'était tout l'inverse. Le front collé au petit hublot circulaire, il avait l'impression d'assister à la genèse d'un diamant. Les steppes avaient cette capacité à transformer la lumière rasante du soleil en une pluie d'étincelles. La nature buvait l'eau des lacs aux formes douces, les torrents rageaient, les forêts de pins et de bouleaux s’accrochaient aux flancs des montagnes prisonnières du givre. Des bleus stellaires, des verts de jungle, des blancs furieux bataillaient dans ces arènes de silence et donnaient l'envie de se coucher là, à regarder le ciel indéfiniment.
Puis arriva la grande ville, comme un cancer dans un organisme sain.

La radioactivité ne traversait ni l'eau ni le plomb, mais presque tout le reste. Andreï avait respiré des poussières d'iode 131, de strontium 90, de césium 137, de polonium 210...
L'atome était en lui.
Andreï n'était plus un homme, mais un réacteur nucléaire destiné, lui aussi, à exploser.

Miraculeusement, la France a été épargnée, les douaniers du ciel ont arrêté le nuage juste aux frontières.

Encore un de ces sales mensonges de l' atome. Tout le monde a été frappé. En Corse le nombre de cancers de la thyroïde ou de problèmes de régulation de la glande est en train d' exploser, vingt-six ans après Tchernobyl. Les taux sont trois fois supérieurs à la moyenne nationale. Ces gens sont les empreintes vivantes du passage du nuage.

On crée des centre pour handicapés, on s'occupe de petits irradiés, et derrière, le diable déplie tranquillement sa queue.

Sur la gauche, un groupe d’adolescents l’observaient, ils restaient à bonne distance, l’air curieux. Le commissaire leur rendit leur sourire, amer au fond de lui-même. Demain, c’est Noël, et ces gosses-là n’auraient pour cadeau que leur dose quotidienne de césium 137.

Il raconta qu'il aimait Moscou, ses structures, sa puissance, sa richesse, ses habitants. Pour lui, les Occidentaux étaient comme des pêches, et les Russes comme des oranges. D'un côté, des individus d'apparence ouvertes, qui se saluaient dans la rue, mais qui cachaient un noyau dur dès qu'on creusait. De l'autre côté, des gens de prime abord fermés, mais qui s'ouvraient jusqu'au cœur une fois la carapace percée.

La radioactivité ne traversait ni l'eau ni le plomb, mais presque tout le reste. Andreï avait respiré des poussières d'iode 131, de strontium 90, de césium 137, de polonium 210...
L'atome était en lui.
Andreï n'était plus un homme, mais un réacteur nucléaire destiné, lui aussi, à exploser.

- Le gamin présentait un taux de césium 137 de 1 400 becquerels par kilo. [...] Le becquerel est une unité de mesure radioactive. Pour vous donner une idée de ce taux, si le gamin pèse trente kilos, cela veut dire qu'il y a plus de quarante mille particules d'énergie émises par son corps chaque seconde.
Quarante mille. Chacun tenta d'estimer en silence ce que cela pouvait représenter.
- Et, même mort, ça continuera à émettre. Son squelette continuera à balancer de la radioactivité dans dix, vingt ans. Et à supposer qu'on l'incinère, alors chaque milligramme de cendre, répandu au gré du vent, pulserait comme la lumière d'un phare. Toujours, toujours.