Fakirs

Le chômage, mon frère, est père de tous les vices.

Avant même de discerner les tatouages sur le crâne rasé, le visage couvert de lignes tribales et percé d'anneaux, John avait reconnu Alan, aussi déplacé dans ce décor naturel qu'un ukulélé sur la banquise. A mesure qu'il s'était approché il l'avait entendu adresser des insultes aux arbres, aux chemins de terre qui dégueulassaient les chaussures et aux connards qui vivaient dans la forêt. Alan Mustgrave avait balancé un coup de pied dans une bassine, où trempaient les slips et les chaussettes de John.

Le ventre de la femme émit des sons grotesques. Son corps de se vida d'une substance liquide qui n'avait rien des effluves éternels de l'âme.
Le légiste, dégoûté, s'écarta pour le laisser sortir.

Page 26, Points, 2015.

Aucun paradoxe à ce que l’anarchie, mentale pour le moins, ne se rencontre chez ceux qui ont pour tâche de maintenir l’ordre.

Aujourd'hui, il avait besoin de les voir en face, ces flics qui l'avaient choisi comme bouc émissaire de leur maladie: l'illusion, crétine ou hypocrite, de vivre dans la merde sans en prendre l'odeur.

Il avait plu cette nuit et jusque tôt ce matin. Une pluie lourde annonçant le printemps. La tache rose avait grandi, améthyste vivante, pouls minéral des victimes décédées dont on étendait dans les combles les vêtements ensanglantés. Des pièces de dossiers qui dégageaient en été une odeur insupportable.

Roman, Savane, et Berlion. Aux Homicides, faire du bon boulot n'excluait pas la possibilité d'être débile. Ils en étaient la preuve par trois.

Lambert se bouffait les ongles.
Le clair-obscur plongeait les trois flics dans un espace-temps imprécis, vaseux, perdus dans le compte des jours et des nuits. Une odeur d'alcool et de tabac froid avait empli la petite pièce. La fatigue s'entendait dans les voix mal réveillées, rauques malgré l'heure avancée de la matinée. Ils fumaient à la chaîne, serrés autour de l'écran, et personne dans les locaux de la préfecture n'allait leur rappeler la loi.
- Qu'est-ce qu'il fout ?
- Il se déshabille.
- C'est tout ? Ça vient d'où ce truc ?
- Un dossier de Guérin. C'est Lambert qui régale. Berlion, une cigarette écrasée entre les dents, se tourna vers le fond de la pièce : Hé, Lambert, tu veux pas le revoir ?
Lambert jeta un coup d'oeil vers la porte. La cigarette passa au coin de la bouche de Berlion, et le filtre grinça entre ses prémolaires.
- T'inquiète, Guérin est pas là !
Ils s'esclaffèrent, des rires de mépris.
- Regarde, regarde !
Les trois flics se collèrent au petit écran, expulsant des nuages de fumée compacts.

Vous savez ce que pense mon perroquet ? Il ne l’a jamais dit mais c’est certain : il pense que la seule espèce sur terre que l’on pourrait supprimer sans causer de problèmes, c’est l’homme. Si l’on supprimait les lombrics, la vie disparaîtrait de la surface de la terre. Mais sans l’homme, tout irait mieux.

Avant même de discerner les tatouages sur le crâne rasé, le visage couvert de lignes tribales et percé d'anneaux, John avait reconnu Alan, aussi déplacé dans ce décor naturel qu'un ukulélé sur la banquise.