L'oeil du tsar rouge

Les monstres sont faciles à vaincre. Avec eux, c'est seulement une question de sang et de temps, car leur seule arme, c'est la peur.

Certains hommes désirent la gloire plus que tout. Ils seraient prêts à tout pour l'atteindre. Ils trahiraient n'importe qui. Ils s'humilieraient eux-mêmes et ceux qui les entourent. Qu'ils soient aimés ou haïs, peu importe. Tout ce qu'ils désirent, c'est être connu. C'est un penchant bien triste, dans lequel ils se vautrent toute leur vie, comme des porcs dans les immondices.

Au bout du compte, c'était le tsar qui enviait Pekkala, et non l'inverse, non pas pour ce qu'il possédait, mais pour son absence de besoin.

"Qu'est-ce qui vous ferait plaisir, mon ami ?
- Un bateau."
Le tsar fronça les sourcils.
"Eh bien, ça ne devrait pas poser problème. Quel type de bateau ? Mon voilier, le Standart ? Quelque chose de plus grand ? Avez-vous besoin d'un navire militaire ?
- j'ai besoin d'une barque, Excellence.
- Une barque...
- Oui.
- Rien qu'une malheureuse barque ?"
Le tsar peinait à cacher sa déception.
"Et des rames, Excellence.
- Laissez moi deviner, répliqua le tsar. Il vous en faudrait deux..."
Pekkala acquiesça
"C'est tout ce que vous voulez de moi ?"
- Non, Excellence. J'ai également besoin d'un lac où la poser.
-Ah, gronda le tsar. Je préfère ça, Pekkala."

- L'avidité ne connaît pas de repos tant qu'elle n'a pas été satisfaite, et elle n'est jamais satisfaite...

Voyez-vous, dans le fonctionnement ordinaire de la police, il faut nécessairement attendre qu'un crime ait été commis pour incarcérer les coupables. Mais dans des organisations telles que l'Okhrana, le travail consiste parfois à anticiper les crimes, avant qu'ils n'aient une chance d'être commis.

Tapie au creux des arbres, à demie enfouie dans le sol, se dressait l'une de ces cabanes que l'on appelle des zemlyankas. Pekkala l'avait bâtie de ses propres mains. Il s'y réfugiait au plus fort des hivers sibériens, dont la pire caractéristique n'était pas le froid mais un silence si absolu qu'il en devenait un bruit à part entière, une sorte de sifflement tumultueux - le frôlement de la planète dans sa course folle à travers l'espace.

L'espérance de vie moyenne d'un marqueur d'arbres dans la forêt de Krasnagolyana ne dépassait pas les six mois. Travaillant seuls, sans la moindre chance d'évasion ni le moindre contact humain, ces hommes succombaient tous aux rigueurs du climat, à la faim et à la solitude. Ceux qui se perdaient ou qui se brisaient la jambe en tombant étaient en général dévorés par les loups. Au bagne de Borodok, le marquage des arbres était la seule tâche réputée pire qu'une condamnation à mort.

"Cet homme ne peut pas être l'Oeil d'Émeraude. Il est mort depuis des années. J'ai même entendu dire qu'il n'avait jamais existé, que ce n'était qu'une légende..."

Pekkala lisait sur les mains et le visage des défunts la manière dont ils avaient vécu, et cela le fascinait. Telles des tenues vestimentaires, leur corps trahissait le secret de leurs soins ou de leur négligence. En tenant la main d'un instituteur, il sentait la bosse sur l'index, là où les stylo-plume avait pris appui, creusant un sillon dans l'os. Les mains d'un pêcheur étaient couvertes d'épaisses barres de corne et de vieilles cicatrices de coups de couteau qui plissaient la peau comme une feuille de papier froissée. Les ridules autour des yeux et de la bouche permettaient de savoir si la vie d'une personne avait été placée sous le signe de l'optimisme ou du pessimisme.