Appartenir

Que dire après avoir refermé ce livre ?
Qu'écrire qui ne trahisse pas la quête de son auteure ?


Après la naissance des ses deux enfants, Séverine Werba désire plus que tout faire revivre le souvenir de Boris, ce grand-père adoré dont elle ne se pardonne pas d'avoir donné les livres à une bibliothèque juive parce que leur présence l'oppressait, une dizaine d'années auparavant.

Elle souhaite briser ce passé silencieux, elle souhaite dissiper le silence imposé par Boris à lui-même et aux siens.

De cette famille juive originaire d'Ukraine, elle ne sait rien et va découvrir pas à pas qui ils sont, qui ils ont été et les faire revenir de l'oubli pour les faire exister encore un peu dans l'évocation de leurs destins.
A ses cotés, c'est l'histoire de ces êtres proches que l'on découvre mais également L Histoire des communautés juives d'Ukraine.
C'est une lecture éprouvante, de ce passé, de ces années terrifiantes du vingtième siècle et une lecture pas moins perturbante de l'attitude des témoins des pogroms ou de leurs descendants qu'elle interroge pour ses recherches.

Je ne puis qu'être admirative devant cette jeune femme si volontaire pour retracer ce passé qu'on lui a caché, si déterminée à faire "revivre" cette famille pour que l'oubli ne l'ensevelisse pas encore et encore.

Ce billet - qu'il fallait que j'écrive - n'a aucune valeur d'importance, il se veut juste le moyen d'assurer que Rosa, Lena, Joseph, Motel et tous les autres et tous ceux qui leur ressemblent resteront dans les mémoires.

En lisant ces quelques lignes, vous les avez exhumés du linceul de l'oubli.

Parce que toute une génération qui a vécu l'indicible n'en a plus parlé quand elle est revenue de l'enfer,
Parce que lorsqu'on donne la vie, la notion de transmission devient essentielle,
Parce que savoir d'où on vient, quand on ressent un silence, des non-dits autour de soi, est forcément un besoin vital,
Pour tout cela et sans doute beaucoup plus, Severine Werba a écrit ce roman qui n'en est pas un, mais plus un retour sur ses origines, d'où je viens pour savoir qui je suis et à qui j'appartiens.
Pour tout cela sans doute aussi, nous avons une soif de comprendre, de savoir, de la suivre dans cette recherche de ses origines, savoir à qui Elle appartient, pour mieux nous connaître aussi un peu sans doute.
Quand on est jeune, 17, 20 ans, les vieux livres, les souvenirs de nos anciens, même s'ils ne sont pas trop envahissants, sont synonymes de passé, et ne sont pas ceux avec lesquels on a le plus envie de vivre. Séverine Werba l'a vécu, elle qui s'installe dans l'appartement parisien de Boris, son grand père originaire d'Ukraine. Devenue mère, elle se pose les questions essentielles, entre le pourquoi du silence de celui qui ne dit pas, et le silence de tous ceux qui ne demandent pas. Car des deux côtés rien n'est dit, aucun souvenir n'est évoqué, une chape de plomb est posée sur un passé dérangeant ou trop douloureux à porter.
Ses pas vont l'entrainer à la recherche de son grand père Boris jusqu'à Torczyn, le village d'Ukraine dont il est originaire. Evocation terrible des grandes Aktions Nazies, de ces charniers, de ses tombes gigantesques creusées par ceux-là même qui allaient être exécutés en masse, d'une balle dans la tête, femmes, enfants, hommes, vieillards, avant que les nazis ne trouvent la solution finale, plus rapide, plus économique, moins stressante pour leurs soldats, l'horreur avant l'horreur absolue, mais tellement réelle.
Des rues et des jardins de Paris à la rafle du Vel d'Hiv à Paris, des villages d'Ukraine aux ghettos juifs, des camps d'extermination au retour des survivants, l'indicible est à portée de mémoire, vécu par ceux qui bientôt ne seront plus là pour en témoigner. Même si tout ou presque a été dit, chaque histoire est unique et tellement forte.
Alors on pourrait se dire, un livre de plus sur cette période si terrible que parfois on voudrait juste fermer les yeux pour oublier que l'homme peut être aussi mauvais, que tout ça a juste pu exister. Mais non, pas un livre de plus, un très beau livre, qui montre que savoir d'où l'on vient, qui on est, ce n'est pas juste une question de date de naissance, il y a avant nous tous ceux qui nous ont précédé et qui font de nous ce que nous sommes.
Un très beau roman, une écriture qui coule, qui donne envie de savoir, qui touche le lecteur, qui vibre au rythme des recherches de Séverine Werba, que l'on accompagne au fil des pages. Enfin, je ne l'aurai peut-être pas qualifié de roman, même si on le lit presque aussi facilement qu'un roman justement. En tout cas de très belles pages, dures parfois, mais essentielles. Je vous le recommande vivement.

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"Je témoigne d'un non-témoignage, je témoigne d'un silence, d'un trou laissé par la souffrance. Je témoigne d'une amputation. Je n'ai rien vu de mes yeux, je n'ai pas connu ceux qui sont morts et pourtant ils m'importent. Et pourtant je les cherche."

En mourant, Boris, le grand-père de la narratrice a emporté avec lui dans la tombe l'histoire de sa famille, tout ce dont il n'a jamais parlé : le départ d'Ukraine pour la France, la guerre, la déportation, la disparition tragique de ses proches. Comme cela arrive dans beaucoup de cas, c'est après que l'on regrette de ne pas avoir posé les bonnes questions, cherché à savoir... Alors qu'elle s'apprête à fonder une famille, Séverine est rattrapée par ce silence. Soudain, elle prend conscience du vide qui risque d'empêcher ses propres racines de s'ancrer solidement. Et décide de partir sur les traces de son grand-père et de ceux qui l'ont précédé ou accompagné et qu'elle n'a pas connus, pour cause d'extermination.

Qu'est-il arrivé à la soeur de Boris, Rosa, à son mari et à leur petite Lena ? Que sont devenus ceux de la famille qui ont choisi de rester dans leur petit village d'Ukraine ? La narratrice se lance dans une enquête qui tient du vital, en tout cas elle le ressent comme ça. Une enquête qui passe par la consultation d'une tonne d'archives, succession de listes destinées à répertorier les juifs, énoncés qui serrent la gorge. Des recherches qui la mènent également sur les lieux où ils ont vécu. A Paris, la rue de l'Échaudé et surtout l'immeuble de la rue Saint André des Arts où Rosa et Lena ont été raflées, destination le tristement célèbre Vel d'hiv, avant Pithiviers et le convoi final. Un passage particulièrement poignant et éprouvant dans le livre. En revenant sur leurs traces, la narratrice semble leur redonner vie, remettre leur tragique existence dans la mémoire universelle. Et puis il y a le voyage en Ukraine et la plongée dans l'horreur des massacres opérés sur le front de l'Est (ceux qui ont lu "Les bienveillantes" verront tout de suite de quoi il s'agit), la froide mise en oeuvre des "grandes Aktions nazies". Là aussi, tirer de l'ombre, remonter à la surface, voir pour mieux se souvenir.

L'important pour Séverine est de s'inscrire dans une filiation, une continuité, une appartenance. Reconstituer cette branche disparue, effacée, rayée, gommée et lui redonner sa place dans la généalogie familiale ; le terreau dans lequel ses propres racines pourront puiser leur nourriture, le tuteur qui permettra à ses propres ramifications de pousser droit.

L'auteure réussit parfaitement à communiquer le côté vital de cette quête et à la rapporter à un registre personnel, celui de l'identité, au-delà d'une religion ou d'une nationalité, celle qui émane d'êtres de chair et de sang, celle qui construit les familles, générations après générations. Jamais on ne m'aura aussi bien parlé de cette notion d'appartenance.

Roman ou récit, la frontière est des plus ténues. Peu importe, le résultat est là qui prend directement aux tripes. Un livre remarquable.
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Je crois que c'est le titre qui a retenu mon attention : Appartenir. Appartient-on à quelque chose, à quelqu'un ? J'avais besoin d'ouvrir ce livre pour compléter ce titre qui me faisait signe. Bien m'en a pris : j'ai immédiatement été happée par les paroles de la narratrice, Séverine Werba. Il s'agit, en effet d'un texte autobiographique, dans lequel il est question d'une quête vitale, viscérale, absolue : celle des origines.
Séverine a connu son grand-père, Boris, qui habitait un vaste appartement, au 30 rue de Léningrad, surchargé de meubles et de bibelots passés d'âge, de vieux journaux.
Dans le souvenir de la narratrice, Boris est là, devant sa télé, ne parle pas de son passé, sort quelquefois acheter du pain au cumin, du hareng et des concombres au sel. Il est sans doute né comme cela, cet homme qui ne raconte rien. le silence pèse, une tristesse est là, on la sent, on ne met pas de mots dessus, pas encore, cela viendra plus tard.
Boris est mort, Séverine a trente ans, elle est mariée, a deux enfants. Ça va ? Non, ça ne va pas. Elle ne peut plus avancer, mettre un pied devant l'autre, comme si, à chaque pas, le sol se dérobait.
C'est parfois dur de mettre des mots sur ses maux.
Et pourtant, des images affleurent, remontent à la surface : « Au début, je n'y ai pas vraiment prêté attention. On ne prête pas attention aux souvenirs. » Et puis, le questionnement prend forme : qui était Boris, qui était ce grand-père qu'elle avait côtoyé sans jamais lui poser de questions, avait-il des frères, des soeurs, qu'avait-il vécu ? La narratrice reste muette : il est mort. C'est trop tard. Même les livres en russe et en yiddish qu'il avait laissés, elle les a balancés. Pour faire de la place. Mais on n'avance pas sur du vide…
Alors, Séverine entame une longue quête de ce passé qu'elle ne connaît pas ou si peu, vers ce grand-père juif russe né à Torczy en Ukraine : elle commence par des cours sur le judaïsme, une initiation aux rites à la synagogue mais ça ne marche pas « Rendre tout cela naturel est une illusion. » Alors, une recherche commence par l'ouverture de la boîte en carton contenant quelques photos, deux trois papiers et la prise de conscience soudaine, brutale, s'impose : « Boris avait des frères, des soeurs, un père et une mère et je comprends que je les cherche depuis toujours ».
La quête s'accélère : les archives, les listes, les registres, les photos que l'on scrute, les hypothèses, les dates que l'on confronte, les lieux que l'on arpente : pour tenter de leur rendre leur histoire, qu'ils ne soient pas purement et simplement effacés par l'Histoire, la monstrueuse, l'innommable, l'insoutenable, celle que l'on préfèrerait oublier mais ce serait les oublier eux aussi et il ne faut pas.
Il faut se souvenir de chacun d'eux. de tous. de la petite Lena Dymetman, la nièce de Boris, qui après l'horreur absolue du Vél'd'Hiv est déportée en 1942, avec sa mère Rosa, à Pithivier, Drancy puis à Auschwitz où elle est gazée dès son arrivée. Elle a deux ans.
Si la narratrice ne parle pas de Léna, alors, la petite fille disparaîtra à jamais. Mais comment parler de quelqu'un que l'on ne connaît pas ? « J'essaie d'étirer au maximum, mais je me heurte au néant. » Se taire, c'est leur infliger une seconde mort, définitive, complète, absolue. Il faut lutter et dire. Pour eux.
« Je témoigne d'un non-témoignage, je témoigne d'un silence, d'un trou laissé par la souffrance. Je témoigne d'une amputation. Je n'ai rien vu de mes yeux, je n'ai pas de souvenirs, je n'ai pas connu ceux qui sont morts et pourtant ils m'implorent. »
Alors, pour trouver des mots capables de parler de ceux qu'elle n'a pas connus et qui n'ont pas vécu, elle part en Ukraine à Torczyn et à Loutsk où elle découvrira l'histoire terrible d'un massacre de plus d'un million et demi d'êtres humains « entre 1941 et 1944 sur le front de l'Est par les hommes du Reich et leurs complices locaux en Pologne, en Union soviétique et dans les pays baltes. »
Les mots de Séverine Werba sont justes, disent ce qui s'est passé, ne cherchent pas à nous faire pleurer. Ils veulent être le vecteur de la vérité, des faits, des actes, de ce qui a eu lieu car il faut savoir ne pas détourner la tête, être capable de regarder en face. Les membres de sa famille sont nommés ainsi que les voisins, les amis, les dates et les lieux précisés un à un car ils témoignent de leur vie.
A Torczyn, la narratrice marche sur leurs pas, regarde les lieux qu'ils ont vus, le Styr où son grand-père faisait du patin à glace, sent l'air qu'ils ont respiré, empli de l'odeur des pommiers et des dahlias. Elle les sent là, à côté, présents.
C'est un texte magnifique, très sensible, qui nous dit que nous avons besoin de notre passé pour nous construire, pour savoir qui nous sommes, afin de trouver notre place, notre identité, pour exister…

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Appartenir est le premier roman de Séverine Werba. Roman et/ou récit autobiographique, il est difficile de réellement différencier les deux. Ce qui est certain, c’est que c’est un écrit très fort et marquant pour le lecteur. On n’en ressort pas indemne.

Avant même d’ouvrir le roman, on est intrigué par cette belle couverture et ce titre énigmatique. La quatrième de couverture nous en dit un peu plus et on imagine rapidement que la lecture ne sera pas de tout repos…

"La nécessité de chercher s’étale sur ma vie depuis la naissance de ma fille, fragilisant l’équilibre entre travail et famille, prenant une place nouvelle qui m’accapare et me renvoie à moi-même. Une sensation intime, pas raisonnable mais nécessaire, difficile à partager. Comment expliquer que les morts reviennent. Qu’il me faut revenir à la guerre alors que ma fille vient de naitre, que je reprends mon travail."

Voilà en un passage l’essentiel de la raison d’être du roman.

Séverine ne sait rien de Boris son grand-père. De la guerre, de la déportation, de la mort de ses proches, Boris n’a jamais rien dit. C’est à la naissance de sa fille que Séverine a eu envie d’en savoir plus, de comprendre, de connaitre, de combler ce vide sur l’histoire familiale et de s’inscrire dans une appartenance.

"La vie devrait regarder droit devant. C’est pourtant dans ce passé qui n’est pas le mien que se joue le reste de mon existence. Rien ne me parait plus important que de me souvenir et de les retrouver."

Séverine se lance dans une enquête fouillée pour redonner vie à ses ancêtres. Elle recherche les livres Russes et Yiddish de Boris qu’elle a donnés à une bibliothèque, les rues dans lesquelles vivaient Rosa, la sœur de son grand-père et leur petite Lena, 2 ans, avant leur rafle au Vel d’Hiv et leur déportation (extrêmement émouvant tout ce qui touche à Lena dans cet opus…), écrit aux archives ukrainiennes et finit par partir une semaine seule en Ukraine sur les traces du passé…

Si certains passages du livre ont déjà été abordés à de nombreuses reprises dans d’autres ouvrages (comment ne pas penser à Elle s’appelait Sarah de Tatiana de Rosnay), il en est différent pour les massacres de la communauté juive en Ukraine. La mise sur le devant de la scène des massacres par balles en Ukraine est « aussi instructif que dérangeant » : les massacres de Loutsk, les juifs creusant leur propre fosse avant d’être exécutés d’une balle dans la tête à la chaine... un pan des plus tristes de notre Histoire … Ce voyage en Ukraine est le moment fort du livre sur lequel l’auteur revient dans la fin du livre. On y trouve des situations émouvantes et fortes, mais aussi des phrases piquantes voire choquantes...

"En Ukraine, l’histoire des Juifs est clandestine. C’est certainement le plus douloureux. Le peuple ukrainien ne questionne pas officiellement sa responsabilité dans les massacres. Il se sent étranger à cette histoire qui est aussi la sienne. Indépendante depuis 1991, l’Ukraine choisit ses nouveaux héros parmi ses figures nationalistes fascistes du XXème siècle, tueurs de Juifs, mais cela n’a aucune importance. Les Ukrainiens ont souffert, les Russes aussi, et dans ces méandres tragiques, chacun revendique son droit au souvenir et son plaidoyer mémoriel. « Ils n’ont qu’à faire le boulot, m’avait dit Archi. Les Juifs l’ont bien fait » avait-il conclu. « Ukrainian history is not so clean » était sa formule."

L'écriture de Séverine Werba est parfaite pour ce genre de récit historique et chronologique. Les chapitres sont souvent courts, ce qui permet au lecteur de respirer. Etant donné l'intensité et la gravité des thèmes, c'est fort appréciable. Quant au style, il s'adapte également parfaitement aux événements narrés: souvent grave et respectueux et avec une certaine distance, ce qui permet au lecteur d'ingurgiter les faits et les juger sans influence. C'est pour moi un quasi sans faute de l'auteur de ce côté-là.

Je conclurais en disant que c’est un premier roman très réussi, sur un sujet délicat. Dérangeant pour le lecteur, il est impossible de tourner la dernière page sans avoir les mêmes questions que l’auteur : quelle trace laisse une vie ? A quoi sert-elle ? Quelle place a-t-elle dans l’Histoire ? Et moi, est ce que je connais ma propre histoire ? Est-ce que je connais mes origines ? Celle de ma famille, parents, grands-parents ? Ce qui m’a façonné et m’a permis de me construire ? etc…

Je ne peux que vous conseiller de lire ce livre poignant et marquant sur son appartenance à l’Histoire.

4,5/5

Lien : http://alombredunoyer.com/20..

C'est l'histoire d'un effacement dont seul le silence a rendu compte pour Sèverine Werba, narratrice et auteur de ce récit poignant.
Silence de son grand-père, Boris, qui jamais n'a évoqué l'histoire de ses proches, disparus dans le cataclysme de la Shoah. Silence de quelques photos retrouvées au fond d'un tiroir et qui gardent enfermés des visages inconnus, des existences broyées. Un silence qui tue une nouvelle fois, qui contamine et menace le présent et l'avenir.

C'est le récit d'une quête, celle de l'auteur qui de Paris à Torczyn, en Ukraine, cherche à combler ce trou plus béant qu'une tombe dans son histoire. Redonner leur place à Rosa, la soeur de Boris, à Lena, sa petite fille, leur rendre un visage, une identité, et renouer ainsi tous les liens familiaux que les nazis ont voulu éliminer. Son enquête acharnée, insensée, se place sur la ligne fragile qui unit la vie à la mort, l'histoire intime à L Histoire officielle, le souvenir à l'oubli.
En posant ses mots sur les vies réinventées de sa famille disparue, Sèverine Werba repousse les ténèbres de l'enfouissement et de la douleur indicible. Comme un rai de lumière éclaire le détail d'une vieille photographie, elle parvient à modeler des visages, des vies, à ceux qui en ont été privés deux fois : par la mort et par le silence dont on les a enveloppés.

Il a fallu la naissance de sa fille pour que la narratrice se rende compte qu'elle ne savait rien du passé de son grand-père Boris, surnommé Babar, venu de Russie. Elle a pourtant vécu dans sa proximité, mais n'a jamais pensé, ou osé, le questionner, pas plus que les autres membres de la famille.

Dès lors, il va devenir urgent de partir à la quête de ses racines, du côté de l'Ukraine. Elle y met une certaine obsession, jusqu'à faire un voyage sur place à la recherche de traces improbables, dans un pays qui les a trop souvent effacées.

Des récits sur le thème des origines, la disparition de familles entières déportées ou tuées, j'en ai lu un certain nombre. Mais celui-ci m'a happée dès le début. Sensible, intense, on entre avec la narratrice dans les méandres du passé, anxieuxe de savoir ce qui est arrivé à Rosa, à Léna, la petite fille de deux ans, à Joseph. Souvent l'imagination de la narratrice comble les vides béants devant lesquels elle se trouve. L'auteure sait nous faire ressentir la souffrance intérieure d'une génération qui ne peut rien dire de ce qui l'a précédée, qui ne peut qu'imaginer l'horreur. S'y ajoute le regret de ne pas savoir comment Boris a pu vivre ce séisme majeur.

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Le hasard a voulu que je lise ce roman juste après Otages intimes de Jeanne Benameur et celui ci fait écho au précédent.
Dans ce roman, Séverine Werba part à la recherche d'un territoire enfoui, inexploré qui la constitue mais pourtant lui échappe.
D'où venait Boris, son grand-père? Pourquoi n'évoquait-il jamais son passé?
A la naissance de ses enfants, l'impossibilité de s'inscrire dans une lignée familiale conduit cette Séverine Werba à fouiller son histoire familiale, mais Boris n'est plus là pour apporter des réponses.
Alors commence une quête obsessionnelle. Elle cherche dans l'appartement de ses grands parents, consulte les archives, se rend en Ukraine.

"J’étais prise chez lui d’une envie irrépressible de fouiller. J’ai ouvert, examiné, touché, déplacé tout ce qui pouvait l’être. Inlassablement. Encore et encore. Les placards, les tiroirs, la boîte à couture, les penderies, le buffet, le semainier de la chambre, le secrétaire du salon, le cagibi. J’ai déplié toutes les nappes, tous les napperons, les maillots de corps et les cravates, reniflé les eaux de toilette, effleuré le papier de soie qui protégeait la robe mauve que ma grand-mère Nelly portait au mariage de mes parents."

Cette recherche intime nous plonge dans l'histoire terrible des juifs d'Europe de l'Est.
Et les nazis ont atteint leur but. Non seulement, ils ont exterminé, mais ils ont aussi effacé les traces de l'existence de leurs victimes
Alors comment progresser quand les éléments sont si minces. Séverine Werba nous fait partager ses doutes, ses espoirs, ses déchirures.
Elle se rend dans le village de son grand-père en Ukraine, à la recherche de gens qui se souviendraient de sa famille. Elle veut voir les rues où ils ont vécu, mais aussi le ghetto, les camps. C'est une façon de se rapprocher des siens. Et peu à peu, les pogroms ne sont plus seulement des chiffres. Les victimes prennent un visage, ont un âge, un nom. Elles s'appellent Léna, Rosa, Joseph.
On referme ce livre avec autant de questions que de réponses, mais au moins, le temps de quelques pages, elle a redonné une existence aux siens.

Un livre bouleversant et même s'il est intime, il nous concerne tous.
Lien : http://leslivresdechris.blog..

Quand l'Histoire avec un grand H s'en mêle de façon tragique, les questions d'identité, d'appartenance à une religion, une nationalité, une lignée, prennent tout leur sens.

Un livre coup de coeur pour moi, bouleversant.

Redonner vie, faire exister cette petite Lena à la courte vie tragique, du Vel d'hiv à Beaune-la-Rolande et Auschwitz. 2 ans. Une photo. D'infimes souvenirs retrouvés, mais si importants pour lui redonner sa place dans l'histoire familiale et dans l'histoire tout court. "La petite patate"... les lecteurs ne l'oublieront pas, c'est certain.

C'est aussi l'histoire des communautés juives d'Ukraine, des terribles massacres et du silence qui les entourent toujours.
Une page méconnue pour moi dans la tragédie de cette seconde guerre mondiale, et pourtant... n'oublions pas les massacres de Loutsk et d'ailleurs.
Lien : http://lecture-spectacle.blo..

C'est en perdant Boris, son grand-père que Séverine comprend qu'elle n'a pas posé suffisamment de questions sur le passé de cet homme si discret, qu'elle est passée à côté de l'essentiel.
» J'en veux à mon grand-père d'avoir verrouillé la porte de son passé et je m'en veux de ne pas lui avoir posé de questions. »
Boris était né à Torczyn, il a quitté sa famille en 1923 pour faire des études à Berlin puis s'est retrouvé à Paris, s'est marié avec Nelly, une femme non juive. Il a perdu toute sa famille trois fois, le jour de son départ, le jour de son mariage et le jour où ils ont été tués.
En découvrant des photos de Rosa, la soeur de Boris et de sa petite fille Lena, la jeune mère qu'est devenue Séverine sent le besoin d'enquêter, de redonner vie à cette jeune enfant de deux ans, internée pour le motif » en surnombre dans l'économie nationale« .
Recherches auprès des Archives nationales, voyages en Israël et en Ukraine, l'auteur se lance dans « une enquête insensée, perdue d'avance. Fondamentale. » se pose des questions, imagine ce qui a pu se passer et redonne vie à ces anonymes.
Rafle du Vel d'Hiv, ghettos de Torczyn et de Loutsk, toutes les horreurs maintes fois écrites dans les romans s'appliquent ici à la famille de Boris. J'ai retrouvé une similitude avec la quête de Julia dans Elle s'appelait Sarah de Tatiana de Rosnay.
Là est un peu ma déception vis à vis de ce récit, un passé commun à tant de familles revu par le prisme personnel d'un auteur.
Mon intérêt s'est un peu aiguisé en lisant une approche plus novatrice sur l'attitude mensongère actuelle des ukrainiens » Personne ici n'honore la mémoire de ceux qui vivaient là. Rien dans le présent ne parle du passé. La vie s'est arrêtée net, puis elle a repris avec d'autres. »

Toutefois, ce premier roman est très bien écrit et donne une voix supplémentaire à tous ces anonymes « ni morts, ni vivants…absents. »
» La famille de mon grand-père errait dans sa maison, elle flottait dans l'air, invisible et obsédante. C'est elle que je cherchais dans les placards. C'est elle qui revenait dans le goût du hareng et le thé brûlant. Dans les lettres hébraïques, les concombres au sel et le pain au cumin. »
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