D'en dire trop. Ou pas assez. Qui en dit assez? Juste assez? Mes conversations les plus intimes sont de mauvaises traductions. Ce n'est pas ce que je voulais dire - pas ce que je voulais dire du tout.
Alors que la pluie roulait sur la fenêtre, j'espérai que, goutte à goutte, nous ferions notre vie ensemble.
Nous faisons tous semblant d'être quelqu'un d'autre, non?
Claire, ça fait quoi de ne jamais douter de rien?
Le temps est une fermeture Éclair. Qui parfois se coince.
Les crampons de mes bottes laissèrent des marques sur la fine cellophane du trottoir humide.
Laissez-moi vous dire que l’amour a bien des visages — mais qu’aucun n’est couvert d’hématomes. L’amour a bien des visages — mais aucun n’est réduit en bouillie avant d’être jeté dans un escalier.
(Alto, p.287)
Je n'aimerais pas ne plus avoir mes livres.
Personne ne peut connaître l'esprit humain.
Les lèvres restent chaudes après la mort. Qui ne s'allonge pas près de l'être aimé toute la nuit pendant que son corps refroidit? Qui ne tient pas ce corps dans ses bras, prêt à tout pour transmettre au cadavre sa chaleur et le ranimer?