Portrait d'une madone

Le liftier : Qu'ce qu'elle est ?

Le concierge : Dans sa chambre.

Le liftier, souriant : Bouclée, avec lui, là-dedans ?

Le concierge : Ca m'en a tout l'air.

Le liftier : M. Abrams, qu'est ce qu'il vous a dit de faire ?

Le concierge : Il m'a dit de rester ici, pour la surveiller jusqu'à ce qu'il arrive.

Le liftier : Cré nom...

Le concierge : Ferme la porte

Le liftier : Faut que je la laisse entrouverte, sans ça j'entends pas ma sonnerie.... Non, mais visez-moi cette piaule !

Le concierge : Ca, faut dire : on n'a pas dû y faire le ménage depuis quinze ou vingt ans. Quinze ou vingt ans, je te parie. M. Abrams va avoir une attaque, quand il verra ces murs.

Le liftier : Comment ça se fait, que c'est dans cet état là ?

Le concierge : Elle ne laissait jamais entrer personne.

Le liftier : Même pas pour qu'on refasse la tapisserie ?

Le concierge : Même pas pour la plomberie. le plafond de la salle de bain du dessous dégringolait en morceaux ; oh, elle était d'accord : c'était sa tuyauterie à elle qui était bouchée ; mais il a fallu que ce soit M. Abrams qui utilise ce passe-partout pour faire entrer le plombier, une fois où elle était sortie.

Le liftier : Cré nom de Dieu !... Je me demande si elle a du fric planqué quelque part.... C'est connu : les cinglées camouflent leurs gros sous dans les vieux matelas, ou dans des machins comme ça...

le concierge : Pas elle. Elle recevait tous les mois une espèce de pension - un chèque qu'elle confiait à M. Abrams, pour qu'il lui remette le fric en petites sommes. Elle lui avait dit comme ça que, dans le Sud, les dames ne s'occupent pas de ces choses-là - les finances. Ca ne fait pas partie de leur éducation. Depuis quelque temps, les chèques n'arrivent plus.

Le liftier : Sans blague ?

Le concierge : Il n'y a plus de fric dans la pension, quoi....M. Abrams dit qu'il a obtenu une contribution de l'église, pour la faire vivre, sans qu'elle le sache. C'est qu'elle est fière comme une queue de paon, malgré sa dégaine à faire peur.