Jean-Pierre Jaubert

Blotti, jambes en lotus, sur un fauteuil de la suite royale, Tanguy examinait des illustrés. Cornélia entra en courant.
- Ça marche comme sur des roulettes. Tout baigne. Ils en sont tous à se jeter des reproches à la tête les uns les autres. Le suicide, ça fait toujours flipper la famille. Quand je me suis "suicidée" après la mort de ma mère, ça a mis mon père dans tous ses états. Depuis, j'en fais ce que je veux... Laissons-les mijoter encore un peu.
- Je vais quand même pas rester caché ici jusqu'à ce que je sois mort pour de bon, protesta Tanguy, en enfonçant la casquette de basketteur qu'il ne quittait jamais, se contentant parfois, pour changer, de la tourner, à la façon d'un rappeur.
- Encore une petite heure, ça suffira, conseilla Cornélia. Le temps que Christian craque complétement. Tu verras il est paniqué...

– Dans le temps, murmura-t-il, on disait « paysan », tout simplement. Maintenant on dit « agriculteur ». On ne cultive plus, on « exploite ». Et tout à l'avenant ! Labourage, semailles, insecticides ! Engrais artificiels ! Les belles terres d'autrefois sont devenues des usines à culture, je ne m'y suis pas fait et je ne m'y ferai jamais !...