Alexandre Vialatte

Sylvain Duprat était un vieux propriétaire de la montagne que son fils Germain gardait dans un cercueil en verre pour ne pas le perdre de vue. Il le conservait dans l'alcool comme une vipère de pharmacie. Il avait fait déposer le cercueil dans un pavillon de son jardin. A l'occasion, il y recevait des visiteurs, et comme son père avait aimé les airs joyeux, il lui jouait par attention filiale, des gaillardes chansons qu'il avait préférées. Il y passait de bien bons moments.
Le maire s'en était mêlé. Il avait fallu faire habiller le cercueil d'une espèce de blindage en zinc, à l'exception d'une lucarne, si bien qu'en tapant au carreau on faisait remonter ce père comme une épave remonte à la surface de l'eau. Le mort collait le nez à la vitre. Cette indiscrétion du trépas était une chose impressionnante, car le liquide qu'on avait employé pour injecter le cadavre avait été additionné par mégarde d'un colorant, et le père était rouge comme de l'encre. Germain Duprat en avait fait une pièce de vers de six quatrains (Folio 1978 : p. 240).