Toute son œuvre est une espèce de contre-ciel ; un récit de la nature plein de fautes d'orthographe ; de fautes voulues et recherchées ; il ne la raconte pas, il la bafouille ; comme elle se bafouille elle-même. Il la fait cuire émiettée en brindilles dans des marmites où il jette l'homme en petits morceaux à la recherche de lui-même, avec sa rate, son gésier, ses abats. Il en résulte un étonnant ragoût de mouton.