Auguste Le Breton

La quinte de toux prit Tony au milieu d'une relance. Il lâcha ses brêmes, porta une pogne à sa bouche. De l'autre il sortit son mouchoir, glaviota dedans. L'étoffe se tacha de rouge.
Les autres attendaient en silence. L'un d'eux, un Bordelais, s'étira : la crosse d'un flingue apparut, coincée dans la ceinture de son grimpant.
La fumée, elle, était à découper en tranches, à coups de lame. Dix plombes du mat déjà. La lampe, surplombant la table de poker, était allumée depuis la veille. Elle ne s'éteindrait pas de si tôt.

(incipit)