Auguste Le Breton

" Chasse à l'enfant ' Poème de Jacques Prévert écrit en 1938, lors de la révolte des pensionnaires du bagne pour enfants à Belle-Ile-en-Mer

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

Au-dessus de l'île on voit des oiseaux
Tout autour de l'île il y a de l'eau

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

Qu'est-ce que c'est que ces hurlements ?

Bandit ! Voyou ! Voyou ! Chenapan !

C'est la meute des honnêtes gens
Qui fait la chasse à l'enfant

Il avait dit "J'en ai assez de la maison de redressement"
Et les gardiens, à coup de clefs, lui avaient brisé les dents
Et puis, ils l'avaient laissé étendu sur le ciment

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

Maintenant, il s'est sauvé
Et comme une bête traquée
Il galope dans la nuit
Et tous galopent après lui
Les gendarmes, les touristes, les rentiers, les artistes

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

C'est la meute des honnêtes gens
Qui fait la chasse à l'enfant
Pour chasser l'enfant, pas besoin de permis
Tous les braves gens s'y sont mis
Qui est-ce qui nage dans la nuit ?
Quels sont ces éclairs, ces bruits ?
C'est un enfant qui s'enfuit
On tire sur lui à coups de fusil

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

Tous ces messieurs sur le rivage
Sont bredouilles et verts de rage

Bandit ! Voyou ! Voleur ! Chenapan !

Rejoindras-tu le continent ? Rejoindras-tu le continent !

Au-dessus de l'île On voit des oiseaux
Tout autour de l'île il y a de l'eau

Ici, les traits paraissaient burinés par la misère et le vice. Même ceux qui n'avaient pas le crâne tondu n'offraient guère un meilleur aspect.

- la société a les criminels qu'elle mérite.
elle les engendre elle même par la mauvaise éducation donnée à ses enfants.

Le Ciudad-Real était à quai, noir de coque et blanc de structure. A ses pieds c'était le fourmillement habituel de dockers sur lesquels planaient les cris, les jurons et le claquement des ordres. Pris dans les élingues, les fûts de bière s'élevaient six par six au bout des grues, se balançaient un instant au dessus de la lisse, puis disparaissaient dans la profondeur des cales.

Son crâne n'avait pas dû souvent voir la Silvikrine ! Passé au papier de verre qu'il était !

Puis, comptant les étoiles comme autant de raisons d'espérer, comme autant de morceaux de pain blanc à manger, il promènerait ses yeux ravis sur l'infini du ciel, sans crainte qu'ils ne se heurtent à de hauts murs gris.

Son cadet, le Bug, la punaise en argot américain, n'était attelé qu'à trois gonzesses. Ça lui suffisait. Il n'était pas hareng pour un rond.

Appareils photos en bandoulière, des touristes allaient et venaient, regards et bouches ouverts d'admiration devant la cathédrale Saint-Guy dont le style gothique projetait vers le ciel vide de nuages son sommet de dentelle et ses coupoles au cuivre verdi par les siècles.
La fraîcheur régnait à l'intérieur dont la première pierre avait été posée en 1344 par Mathias d'Arras, un architecte français.

- Que vas-tu faire ?
Richard Tubiek ne répondit pas.
- Cette situation ne peut s'éterniser, poursuivit la femme. Quinze jours que tu es là et tu n'es pas sorti une seule fois. Tu ne te rases même plus. Il faut prendre une décision, ma sœur et son mari finissent par trouver ça drôle !
De sa main velue qui tremblait, Tubiek attrapa son verre de Cinzano blanc. La femme soupira.
- Et tu devrais cesser de boire. Toi qui avant était si sobre. Toi qui disais qu'un homme qui commence à trop boire doit être éliminé sans pitié.
Il avala son apéritif d'un trait et le cube de glaçon tinta joyeusement dans le verre vide. Au lieu de reposer celui-ci il l'emplit de nouveau. A ras bord.
Irène Chevalier hocha sa tête fine, triangulaire aux yeux bleu foncé qui remontaient vers les tempes, ce qui lui donnait un air félin, asiatique.
- Comme tu as changé ! On dirait que tu as peur, toi qui pourtant...jadis...
Il haussa sur elle des yeux bouffis, au blanc strié de filaments pourpres, confessa d'une voix que l'alcool et le tabac râpaient.
- C'est exactement ce que j'ai. Exactement ça. La peur.

(incipit).

- Quand leur camionnette sera là, attends un peu avant de me rejoindre...Des fois qu'ils nous serviraient un plat de perdreaux !
Il posa le pied sur la route. La voix de Marcel le rattrapa :
- Et si ça arrive ?
Le Marquis se retourna vivement. Dans le mouvement, le calibre qu'il avait défouraillé cogna la carrosserie. Il ricana :
- On sera obligés d'être tragiques, mon vieux !

Des immenses tablées disposées en fer à cheval s'élevait à présent un brouhaha confus où dominait le cliquetis des couverts. Parfois, un rire fusait. Automatiquement, 1'une des blouses noires se dressait. La surveillante prenait un air soupçonneux et tragique, à croire qu'un crime était dans 1'air. Le responsable, baissant immédiatement la tête, enterrait sa gaieté sons une pelletêe de pois cassés.

La morgue était comme toutes ses soeurs: pas plus folichonne que ça; (...) Dans des cases numérotées, les cannés de mort violente piquaient leur dernier roupillon. Personne ne les emmerderait plus. Même pas le percepteur.
(p 169)

Devant lui, dans une vue imprenable, s'étendait au-delà de la rue Minet el Mosn et des magasins indiens sans étages, la mer bleue, trop bleue, d'un bleu qui allait se confondre au loin avec le bleu du ciel, trop bleu lui aussi. Et dans ce mauvais bleu de carte postale trônait le soleil, rond et blanc, caïd de la terre brûlée et de la mer fumante.

Deux heures plus tard, la gorge brûlée par la poussière, l'estomac secoué par les milliers de cahots, le crâne vidé par les virages incessants, la Buick bleue arriva en vue d'une autre barrière de pieux. Pietro la franchit et déboucha dans le village d'Ixcateopan.

À quoi bon ? Des femmes comme elles ne parlent pas. Bizarre. Elles avaient toutes deux le même regard. Ce regard insondable des femmes qui ont vu trop de saletés, de pourriture. Ce genre de regard qui devrait obliger les hommes à rentrer sous terre s'ils n'étaient pas si ordures.

- si vous trouvez que l, éducation goute cher, essayer l, ignorerace.

Khalde, l'aérogare de Beyrouth, fondait sous le soleil accroché au ciel trop pur. Un vrai soleil d'Orient, très haut, presque blanc, implacable. Le Boeing de la Pan American Air-Ways, qui arrivait de New York via Londres, étincelait comme un long cigare de métal. Une odeur d'essence et d'huile chaude, qui coupait les jambes et donnait envie de rendre, stagnait autour. Un à un, les passagers émergeaient de l'avion et tous clignaient des yeux à la brutale lumière du dehors.

(incipit)

Les Crouillats, c'est comme ça qu'ils drivent leurs gonzesses, à coups de triques au propre et au figuré. La douche écossaise, ça les rend jobardes, elles filent doux.

A la vue de Vicky, un homme abandonna l'une de ces tables et vint vers le bar. Il était saboulé comme un ministre des finances qui aurait levé le pied avec le tiers provisionnel des contribuables.
( p 90)

La fille se marra.
- Qu'est-ce t'attends pour faire le barbeau, alors ?
- T'es déjà maquée, toi aussi ! renvoya le clodo.
Il péta, but au goulot, mira sa bouteille vide, la rangea, ajouta en fixant la polka d'un œil trouble.
- Sinon, t'aurais vu ça tiens ! Quel Julot que t'aurais eu !
Et, laissant la fille se tordre, il alla vers un pilier proche en se débraguettant.
- J'ai une de ces envies de lansquiner...laissa-t-il tomber en collant sa musette contre son flanc.
Et, nez contre le pilier, il se mit à pisser, à même pas 15 mètre de Ginette à qui il tournait le dos.
- Tu pourrais au moins planquer ton zob ! lui jeta cette dernière. Et puis pisse pas tant ! Tu vas nous noyer !