David Markson

Je ne sais pourquoi, cette histoire me fait penser à quelque chose, et je ne parviens pas à me rappeler quoi.

Un jour, au Rijksmuseum, j'ai rapporté des hauts-parleurs neufs pour mon tourne-disque. Les instructions recommandaient de s'assurer que les deux hauts-parleurs étaient à égale distance l'un de l'autre.
On pouvait assurément se demander ce que la personne qui avait rédigé ces instructions pensait qu'elle voulait dire par là.
Enfin, la personne qui avait traduit les instructions du japonais.
Quel que soit l'endroit où on les plaçait, comment pouvaient-ils se trouver autrement qu'à égale distance l'un de l'autre ?

Rien de plus ou de moins qu’une lecture ? Simplement une lecture non conventionnelle, globalement mélancolique bien que parfois même espiègle et s’achevant maintenant ?

“Ah, Doc, you know Hoke – he couldn’t hit nobody if’n he was shooting smack-bang down a stone well. Matter of fact he missed Turkey so bad tonight, durned if’n he dint go and –“
“Sit a spell,” the doctor said, glancing across his shoulder. “You look a mite peaked yourself.”
“Don’t reckon I can,” Dingus said.
“Can’t what?”
“Can’t sit,” Dingus said. “What I been trying to tell you, about how Hoke ain’t never gonter murder nobody. Shucks, he were aiming at Turkey all the while, but durned if’n the old blind mule-sniffer dint go and plink me square in the ass –“

L’action et l’intrigue peuvent jouer un rôle mineur dans un roman moderne, mais on ne peut s’en passer complètement. A dit Ortega.

Quand la ville que j’exalte aura péri, quand les hommes que je chante auront disparu des mémoires, mes écrits resteront. A dit Pindare.

Mozart est mort d’insuffisance rénale due à la néphrite. Ou d’une infection streptococcique. Ou d’un rhumatisme articulaire aigu. Ou d’une hémorragie cérébrale. Ou d’un empoisonnement au mercure. Ou d’un empoisonnement à l’arsenic. Ou d’épuisement.

Je dois mourir un jour, alors autant que ce soit aujourd’hui. Dit un suicidé dans Rowley.

Le temps vole comme une flèche. Les fruits volent comme des cantaloups.

Anaxagore, en exil, apprenant que les Athéniens l’avaient condamné à mort pour impiété : La nature nous a tous condamnés il y a longtemps.

Il se trouve que j’ai fort bien connu monsieur Beyle, et jamais vous ne me convaincrez qu’un jobard comme lui ait pu écrire des chefs-d’œuvre.
A dit Sainte-Beuve.

Pourquoi honorerions-nous ceux qui sont morts sur le champ de bataille, un homme peut faire preuve d’autant de courage inconscient en plongeant dans l’abîme de lui-même.

Il convient de noter qu’en général les enfants aiment leurs parents moins que ces derniers ne les aiment.
Remarquait Hegel.

Samuel Johnson, sur la critique :
Une mouche, monsieur, peut piquer un cheval majestueux et le faire broncher, mais la première n’est qu’un insecte, et le second reste un cheval.

Tôt le matin je vais devant le tableau noir au fond de la salle et je dessine le petit signe du dollar. Personne ne le remarque. Le concierge qui nettoie les tableaux tous les soirs doit sûrement savoir pourquoi il est là.

Le petit Marcel, à quatorze ans, à qui l’on demandait de nommer
le plus grand malheur de la vie : Être séparé de maman.

Les salles splendides et les meubles élégants sont réservés aux
personnes qui ne pensent pas, a dit Goethe.

Trois ou quatre ans après la guerre de Sécession, Thomas Carlyle déclara à l’Américain Charles Eliot Norton que l’esclavage devrait être rétabli. Ou que les Noirs devraient être complètement éliminés.

Si c’est de l’art, ce n’est pas pour tout le monde, et si c’est pour tout le monde ce n’est pas de l’art.
A dit Schönberg.

Mon œuvre n’est pas une composition de prix faite pour être entendue sur le moment, mais a été conçue pour durer éternellement.
A dit Thucydide.