Citation de Erik35
D'habitude, les émigrants sont assis aux tables du devant, tout près de la grande vitrine de la cafétéria décorée de gâteaux géants en plastique de toutes les couleurs. Ils y sont tous les soirs, regardent Broadway illuminée et l'angle du côté ouest de la 86è, déconnent à propos des putes qui traînent dehors, pestent contre l'Amérique et le rêve américain, se plaignent des grosses bagnoles, de la bouffe insipide, du café infect, des jobs débiles, maudissent les femmes américaines cupides, donc inaccessibles, font des projets, des projets de retour en Europe, parlent du passé, mais jamais de la guerre, parlent du bon vieux temps, des cafés d'antan «où il y avait des revues à disposition et où le café était servi avec de la crème chantilly», parlent des filles qu'ils ont eues «pour trois fois rien... pas comme ici», parlent de leurs grands appartements d'autrefois, de leurs domestiques, de leurs affaires. À l'époque, tout allait pour le mieux : la bouffe était fraîche, les fleurs sentaient bon, le ciel était bleu et les rues propres. Pas de nègre. Pas de Portoricains.
