Francis Guthleben

Le corps de Julia exprime un paradoxe. Il est tout en harmonie, s'anime en volupté et en variétés, mais ses seins sont blancs, veineux. Lors de notre rencontre à Paris, elle les dissimulait derrière des dessous mal ajustés et un pull trop grand comme si elle voulait ne pas exister, ne pas montrer sa féminité ou ne pas désirer. Au moment de la première étreinte je lui ai demandé si elle acceptait que je défasse son soutien-gorge. Elle avait souri, tenté de feindre la légèreté, mais lorsque j'avais touché ses seins, elle avait été surprise et, alors que je posais ma bouche sur eux, elle avait eu un mouvement de recul. Ses yeux étaient noyés. Je n'avais pas posé de question, c'était inutile et dérisoire. J'avais préféré placer mes mains sur ses joues et décidé que jamais je n'ouvrirais son soutien-gorge sans le lui avoir proposé au préalable.

«Me voilà sur la table d'accouchement, presque nu, ne portant qu'une culotte. J'ai les jambes écartées, les pieds dans les étriers. Julia est couchée sur moi, ses reins calés sur ma cuisse droite. Alors que je m'inquiète de son confort, elle m'affirme qu'elle est bien, là, que son dos est soutenu, que le contact avec mon corps l'apaise».

Chaque être humain sur cette planète a un sac à dos plus ou moins rempli de traumatismes. Mais je crois fondamentalement que l’amour sauve, libère, répare. Je crois à la résilience par l’amour.

Nos étreintes sont devenues des accouchements.