Harry Grey

Un connard est un connard, quoi qu'il soit à la base.

J'ai rigolé tout seul. Ils étaient plus malins que nous. Ils opéraient dans le cadre de la loi; ils dépouillaient les gens exactement comme nous, mais sans flingues, là-bas à Wall Street. Et ils opéraient en gangs, mais c'étaient des gangs financiers. Ils utilisaient l'argent de la même façon qu'on utilisait nos flingues, comme une arme pour dominer le monde. Peut-être de façon détournée. Mais leur éthique vaut pas mieux que la nôtre, à ces salauds; peut-être même qu'on est plus moraux et plus honnêtes qu'eux. Ils sont aussi véreux que nous. Ouais, tout le monde est véreux, rien qu'une bande de salauds.

Les bouquins - bon sang, quelle invention merveilleuse : on peut y trouver toutes sortes dinfos sur n'importe quel sujet, juste à portée de main. Quoi qu'on lise, même les Iivres écrits purement pour divertir, on est sûr d’apprendre quelque chose. Il y en a eu au moins un écrit sur chaque sujet, sur chaque phrase de la vie. Ouais, je me demande si quelqu'un, un jour, écrira un compte rendu authentique de l’ère des gangsters, cette époque fabuleuse?

Je me suis lavé puis habillé avce soin, et je suis ressorti. Broadway était tout illuminé. Il y avait des milliers de belles femmes dans la rue. Beaucoup m'ont souri d'un air engageant, mais aucune n'était Dolores.

Je me suis laissé à ma rêverie favorite : le tohu-bohu à l'extérieur était comme une opérette discordante. Le sifflet strident de l'agent de la circulation était le signal de départ du chef d'orchestre. Le clip-clop des chevaux tirant des chariots grinçants et grondants sur les pavés était le rythme régulier du tambour. Le beuglement des klaxons de fourgonnettes et de voitures étaient les instruments à vent montant ou descendant la gamme. Les vagissements aigrelets des nourrissons qui avaient faim ou mal quelque part était la triste musique des violons, et le roulement lointain du métro aérien était le palpitement rythmique des violoncelles. Le méli-mélo des cris et des appels lancés dans une profusion de dialectes formait le chœur, et la voix de stentor du colporteur psalmodiant la liste de ses marchandises était celle du soliste. Enfin, dominant ce tumulte musical, on entendait la voix perçante, stridente, d'une grosse femme. J'en ai fait la soprano, la prima donna. Elle était penchée à la fenêtre d'un étage.
"Schloymie... Schloymie... Youhou, Schloymie, n'oublie pas, dis à l'épicier un beau hareng mariné bien gras !"

Il m’a indiqué les toilettes.
« Vous avez des livres là-dedans ?
– Oui, vas-y, sers-toi ; c’est la meilleure pièce pour une bibliothèque. C’est là qu’on peut vraiment se concentrer sur ce qu’on lit.

Les truands sont des amateurs à tous points de vue comparés à ces types soi-disant réglos qui évoluent en haut lieu.

« Je pense à manger et à gagner de l’argent ; beaucoup d’argent, m’man, un million de dollars.
– Un million de dollars ? Ne sois pas bête mon fils. Les millions de dollars, c’est pour les millionnaires ; les pauvres, eux, ont la synagogue.

Quand je serai grand, si je me bouge, ce sera seulement pour me faire plein de blé.

- Qu’est-ce que tu croyais ? ai-je répliqué avec sarcasme. Tu sais pas que tout le monde est pourri ? Que tout le monde est véreux ?