Hélène Machelon

L'enfant est riche de cette faculté hors du commun de toujours choisir le bonheur pour s'épanouir en plein désert. Il s'accommode et dilue les difficultés en simplifiant la maladie pour se centrer sur l'essentiel : l'amour. 

Mes filles racontent à l'école que leur maman fabrique des rêves aux enfants malades de l'hôpital. C'est gratifiant de rallumer les yeux éteints d'un enfant.
Ils sont enfant avant d'être malade.

Le miracle, on l'espère en silence, sans bouger, on ne voudrait surtout pas le déranger, qu'il change d'avis, qu'il fasse demi-tour.

Avant c'était trop, trop de bonheur.
Tu es si absente que partout tu es.

À qui, à quoi suis-je utile à présent ? Par ta naissance, tu as fait de moi une mère dont tu n'as plus besoin. Ta mort m'exclut de celles qui concoctent des compotes maison, qui mouchent le petit nez qui coule, qui refont un lacet, qui tiennent la main pour traverser ou déposent un baiser sur une joue sur le chemin de l'école. 

Je sais à présent d'où vient l'essence du courage et la bravoure qui se distille dans les veines de chaque mère. Etre mère fortifie les plus faibles, désinhibe les plus réservées, retient les plus libres et anime les plus fades.
Je sais d'où vient la folie des louves.

Avoir des enfants c'est risquer de les perdre.

Toi, ma Rose, tu es morte de jeunesse.
Je vais sauter les deux pieds joints dans la fosse, accrocher des rubans et du papier de soie de couleur à ton lit d'éternité, allumer ta veilleuse papillon, peindre les murs de ciment de nos portraits rieurs et tapisser le sol de confettis.
Pour que tu ne t’ennuies pas, je vais jeter une poignée de feutres et de pastels pour nous donner une seconde chance.
(La mère)

J'ai refermé Trois petits tours depuis déjà quelques jours et je dis chaque matin : " il va bien falloir écrire quelles lignes même si vraiment tout me semble dérisoire. Mais ce serait injuste et triste de le garder sans le partager.
Je dirais juste que le livre vous emmène très haut et qu'il faut du temps pour redescendre, qu'il donne la parole à l'entourage, aux dommages collatéraux. Je suis touchée par cette écriture pudique et poétique grâce à laquelle je vois plus clair.

En retrait, j'ai pu les détailler et préparer ainsi mentalement notre futur entretien de présentation qui devait avoir lieu dans l'heure. Ils semblaient si jeunes, ils m'ont fait l'effet de deux communiants, deux enfants portant un troisième. Des « gamins », voilà le premier mot qui me vint à l'esprit, voilà ce qu'ils étaient.

C'est peut-être difficile à croire mais je sors revigorée de cet enterrement où j'ai reçu une véritable grâce. Un quelque chose m'est tombé sur la tête et je suis en pleine forme. Je suis la seule dans l'assemblée à avoir un sourire véritable que je tente de cacher tant bien que mal.

(La vieille tante)

Saviez-vous que les petites filles naissent pour faire tourner leur jupon de princesse jusqu'à s'étourdir, pour massacrer les bâtons de rouge à lèvres en se tordant les chevilles sur les escarpins de leur mère, pour sauter sur les lits et s'admirer dans le grand miroir de l'entrée ? La mienne aussi. Enfin, c'est ce que je croyais.

Ses paupières de dormeuse semblent insuffler de la lumière. C'est monstrueusement magnifique.

L'enfant est riche de cette faculté hors du commun de toujours choisir le bonheur pour s'épanouir en plein désert. Il s'accommode et dilue les difficultés en simplifiant la maladie pour se centrer sur l'essentiel : l'amour.

Quel fou faut-il être pour travailler ici ?

Comme deux automates après une nuit blanche, nous remontons l'impasse en lisant son nom... de "l'Enfant Jésus", il fallait oser !
C'est un plutôt joli nom pour une voie sans issue.

J'ai ignoré jusque tard l'existence du métier que j'exerce aujourd'hui. Toujours, les yeux s'écarquillent lorsque je prononce " thanatopracteur" et enfin je ne suis ni transparent, ni ordinaire.

Toi, ma Rose, tu es morte de jeunesse.
Sur cette terre, en cet instant, nul n'aurait le droit de rire, de danser, de chanter, d'être heureux.

Quelque chose de brûlant se prépare.

Tout pourrait basculer et nous emporter. La vie est si fragile.