Hélène Révay

IL EMANE DE L’AIR SEC…


Il émane de l’air sec
un paysage d’outre-monde.

Et tu es dans ce monde celui,
sans lequel je me noie.

Folle est la vie comme
la partie qu’on perd,
mais qu’on reprend toujours,
sans savoir y gagner.

À contretemps, tu chantes :

« là, plus haut
au plus près, plus haut ! »

Là haut…

Je te rejoins au moment,
où ma voix, faiblissante,
a besoin de la tienne,
pour survivre à l’écho.

JE SUIS CE VERS QUOI…


Je suis ce vers quoi, tiédissant,
tu acharnes tout ton être.

Pâli, le soir dégorge de l’horizon sa peine.

Et je marche lucide dans ta nuit,
triste et sombre à la façon
d’une grande vierge.

Blessée, la parole, inversée,
comme une parabole qu’on étudie,
en qui personne ne donne plus foi
et qui pourtant fait toujours usage.

Je meurs dans tes saisons
comme l’oiseau suppliant,
de devoir faire encore, et,
avec toi, un dernier voyage.

Si dans les multiples chemins…



Si dans les multiples chemins
que j’ai empruntés autrefois
j’avais trouvé une seule parcelle d’étoile
sans doute, elle t’aurait appartenu en propre.
Et avec elle, ta venue
n’aurait pu être qu’inévitable.
Nous nous sommes désincarnés
en nous unissant au monde

Dans la brume du soir,
les tempes flambantes
même passée l'adolescence
tu composeras des poèmes.

Et bien qu'ils soient désuets
le silence les bénira.

T'offrant ainsi en cachette
comme une dernière chance
de faire renaître à nouveau
dans ton coeur, mon souvenir.

J’ai trahi le possible…
  
  
  
  
J’ai trahi le possible.

Une fenêtre s’ouvre et mène
instinctivement, vers le visible.

Je suivrai le fil qui mène par-delà les frontières
pour recoudre du mépris, la matière.

Rien ne mentira plus juste, qu’un rendez-vous manqué.

Rien ne sera plus familier, que l’idiome idiot
qui se dévore sur les lèvres,
que la nuit souveraine, que la peur déclassée.

Au bout du chemin, absence et manque
accostent tour à tour d’autres impossibles.

Au bord de chaque impossible
se nourrit une béance, un horizon,
une singularité naissante,
une vision qui recommence, un don.

Une lumière calfeutrée,
qui se cache, bien au fond.

L'écaille de la nuit
sur ta peau criblée d'étoiles
n'a pas attendu ma venue.

Avant de devenir aussi blancs que neige,
nous étions sombres.