Jacques Herman

Extrait de la préface
Partage tranquille avec ses accents d'humour, ses intonations d'humeur aussi, voire quelquefois la désillusion d'observer le monde si peu conforme à ce qu'il pourrait être. On lira également de discrètes chiquenaudes à la pédanterie omniprésente dans nos environnements. Maria et Jacques s'adressent l'un à l'autre en même temps qu'à un hôte inconnu. De fait, nous qui sommes à l'extérieur de l'échange y entrons de plain-pied par la grâce d'un verbe disponible. Leurs questionnements réciproques deviennent les nôtres...
Les réflexions se sollicitent réciproquement. Une observation s'enrichit de son prolongement ou de son contraire. La parole est renvoyée plus loin dans son mouvement. En définitive, ces vers qui se tiennent la main nous libèrent. De quoi ? De l'épaisseur, pardi, celle de notre quotidien trébuchant, de la gangue de nos certitudes qui voudraient nous faire croire que le blanc est simplement clair et le noir simplement sombre alors que tout mérite d'être mieux examiné. (Jacques Tornay)

Langage des feuilles

Deux grands bassins
Pleins à ras-bord
D’une eau limpide
Que le ciel bleuit
Et que le vent ride
S’offrent aux yeux
Sans se confondre
Dans l’ineffable lumière
Comme les ailes
D’un oiseau bleu
Dans l’allée centrale
Comme chaque jour
Les pavés
S’échangent des mots d’amour
Ou des propos acides
Quelques-uns reprennent
Des disputes banales
À l’étroit dans les bordures
Des chuchotements
Des petits bégaiements
Des murmures
Tentent de retenir
L’attention
Sans y parvenir
Et dans les branches des tilleuls
Comme un vrombissement
Léger
À peine audible
Intraduisible
Si l’on ne comprend pas
Le langage des feuilles

On a l’habitude

Quand les billes
Viennent à manquer
On utilise des yeux
À leur place

Mais jamais les siens propres
Au risque de vous déplaire
Pas plus que les yeux de verre
Trop fragiles et qui cassent

Avant de jouer
On a l’habitude
De les trier par couleur
C’est la méthode
La plus obvie de toutes

D’une main on les prend
De l’autre on les classe
On procède à la va-vite
Il y a ceux que l’on aime
Et ceux que l’on évite
Ceux qui vous sourient
Ceux qui larmoient
Et ceux qui font semblant
D’être encore en vie

Un tout autre versant


S'il arrive parfois
Que d'une ombre surgissent
Les contours incertains
D'un profil menaçant
Il arrive souvent
Que nous nous méprenions
Tant sur sa nature
Que sur ses intentions

Incapables de cerner
Les raisons intimes
D’une telle apparition
Nous perdons pied
Victimes
De nos propres illusions

Il est bien plus fréquent
Que nos appréhensions
Ne durent pas
Plus que l'espace
D'un court instant

Les pressentiments
Sont aux sentiments
Ce que sont au silence
Des bruits courts
Mais assourdissants

Si nous laissons
Notre corps se poser
Et notre esprit se reposer
Nous nous surprenons
À découvrir du monde
Un tout autre versant

La sittelle

De l'encre bleue tomba
Goutte à goutte de son front bombé
En s'écrasant elle creusa
Un petit trou dans le pavé
Il en sortit plus tard
Une fleur nouvelle
Inconnue à ce jour
On la nomma Sittelle
Comme ces passereaux agiles
Qui descendent parfois des arbres
La tête en bas
Et qui étonnent souvent
Les passants prétentieux et fiers
Qui refusent de voir
Le monde à l'envers

Ballotés sur la vague

Ballottés sur la vague
Entre pire et meilleur
Nous décomptons les heures
Dans la grisaille du temps

Par-dessus l’épaule
De l’instant présent
Nous scrutons
La robe bleu foncé
Aux bords effilochés

Nous portons nos regards
Sur la côte qui
Doucement s’éloigne
Et nourrissons ensemble
De fragiles espoirs

Nous jetons nos lettres
Dans une bouteille
À la mer
Malgré nos doutes
Et nos désillusions

De grands yeux ouverts
Nous fixent à l’horizon
Et semblent se moquer
De nos questionnements

NE PASSEZ PAS

Ne passez pas sous les voûtes fragiles
Des jours à venir que votre esprit dessine
Et qui jamais ne verront le jour
Fruits lamentables de cogitations
Ou de désirs imbéciles

C’est au présent que l’on sème
Les graines du chemin
Qui s’étirera jusqu’aux confins
De vos lendemains
Et à tout moment
Peut se jouer autrement
La partition du temps qui ne fait
Que tromper votre fin

Mais fixez vos regards
Sombres et tremblotants
Sur la zone bleu pâle qui sépare la ville
Des champs qui s’étendent
Jusques à l’horizon
Et comptez vos heures à rebours

Puis reposez-vous sans gémir
Sur votre cœur blessé
Et sans chercher
Dans le crépuscule
Des reliques de gloire
De grandeur
Et de fortune

Enfin fermez les yeux
Et croisez-vous les bras
Puis dans un court silence
Tentez d’implorer Dieu
Et laissez votre science
Mourir sans fracas
Comme une bougie
S’éteint à petit feu

Passe ton chemin
Ô mon frère rêveur
et qu'il te soit aussi court
que peut l'être une droite
entre deux points d'amour

Hommage à Cioran

J'ai parfois une pensée
Émue pour ces milliards
De gens heureux
De ne pas être nés
Et je confesse qu'il m'arrive
Alors d'être envieux
Chaque jour qui vient
Est une goutte appelée
A tomber
Dans mon verre
Le temps passe
Il se fait tard
Le verre est presque plein

Il ne s'agit pas d'étiqueter arbitrairement les productions sociologiques mais de savoir en quoi elles sont, ou ont été à une certaine période, redevables de tel ou tel paradigme.

Incendie de forêt
Des herbes sèches
Beaucoup de vent
Un mégot jeté
Négligemment
Et le feu qui s'étend
Jusques à l'horizon

Arbres calcinés
Terre brûlée
Demeures éclatées
Désolation

L'incendie sur son passage
A presque tout emporté
L'un pleure
L'autre enrage
Tandis que la fumée
Se disperse lentement
Comme s'estompent
Pathétiques et pitoyables
Nos illusions lamentables
Et nos rêves un peu fous

Demain nous compterons les morts
Après demain les sous