Modernité aussi donc constante et tuée chaque nuit - Nous ignorons MALLARMÉ sans haine - mais il est mort - Mais nous ne connaissons plus Apollinaire, ni Cocteau - Car - Nous les soupçonnons de faire de l'art trop sciemment, de rafistoler du romantisme avec du fil téléphonique et de ne pas savoir les dynamos. Les ASTRES encore décrochés ! - c'est ennuyeux - et puis parfois ne parlent-ils pas sérieusement ! - Un homme qui croit est curieux.
- Excusez - mon cher Breton, le manque de mise au point de tout ceci. Je suis assez mal portant, vit dans un trou perdu entre des chicots d'arbres calcinés et, périodiquement une sorte d'obus se traîne, parabolique, et tousse
L'art n'existe pas, sans doute - Il est donc inutile d'en chanter - pourtant : on fait de l'art - parce que c'est comme cela et non autrement - Well - que voulez-vous y faire ?
Bien - maintenant le chicot-crayon - se raccourcit et se casse - Et il fait une chaleur pleine de mouches et d'odeurs de boîtes de conserve entr'ouvertes.
Je suis votre serviteur.
- Et puis l'après-midi une tank en excellente santé est venue prendre le thé avec nous, et s'en est retournée avec toute sorte de bruits et de gloussements infernaux - Écrasant avec calme les barbelés - et grimpant avec aisance les talus - je ne pouvais croire mes yeux - j'avais vu bien souvent des tanks marcher - mais jamais en liberté dans leur élément naturel