Kazuo Ishiguro

Montrez-moi le volume que vous tenez, je vous en prie, Mr. Stevens, dit Miss Kenton tout en continuant d’avancer, et je vous laisserai aux plaisirs de votre lecture. Qu’est-ce que vous pouvez donc bien vouloir ainsi dissimuler ?
─ Miss Kenton, que vous découvriez ou non le titre de ce volume, cela n’a pour moi pas la moindre importance. Mais sur le plan des principes, je proteste contre votre intrusion dans ma vie privée.
─ Je me demande… est-ce un volume parfaitement respectable, Mr. Stevens, ou avez-vous entrepris de me protéger de ses effets répréhensibles ?
Elle arriva alors jusqu’à moi, et tout à coup, l’atmosphère se modifia singulièrement ─ presque comme si nous avions, tous les deux, été projetés subitement jusqu’à un mode d’existence radicalement autre. Je crains qu’il ne soit difficile de décrire clairement ce que j’entends par là. Tout ce que je peux dire, c’est qu’autour de nous, tout s’immobilisa subitement ; il me sembla que l’attitude de Miss Kenton se modifiait aussi, et tout aussi rapidement ; son expression était empreinte d’une gravité étrange, et j’eus l’impression qu’elle aussi avait peur.
« Je vous en prie, Mr. Stevens, laissez-moi voir votre livre.