Magda Trocmé

Au retour, nous traversâmes des faubourgs affreux avec d'horribles maisons de briques, tristes et mal tenues. J'étais assisse près d'une fenêtre. Je levai les yeux et je vis derrière moi , se tenant à un des anneaux du plafond à cause des cahots de la rue, ce jeune homme pas tout à fait inconnu puisque c'était celui de la cafétéria. Il était blond, les yeux bleus, très grand, très maigre; son long bras se balançait en cadence selon les soubresauts du véhicule et son corps en suivait les mouvements. Il me regardait. Je me sentis protégée. Pourquoi?
"Mademoiselle, dans mon pays, les maisons sont comme celles-ci!
-Où donc?
-A Saint-Quentin, dans le nord de la France."
J'ai pensé: miséricorde! Pauvre homme! Il sort d'une très vilaine ville! Je ne dis rien, mais je pensais que cela devait être un vilain pays. On est gâté quand on a vécu à Florence.